[transcription]
\nAimé CESAIRE : Cahier d’un retour
\nau pays natal
\n\n
\n
Au bout du petit matin bourgeonnant d'anses frêles les
\nAntilles qui ont faim, les Antilles grêlées de petite vérole,
\nles Antilles dynamitées d'alcool, échouées dans la boue de
\ncette baie, dans la poussière de cette ville sinistrement échouées.
\n\n
Au bout du petit matin, l'extrême, trompeuse désolée
\neschare sur la blessure des eaux; les martyrs qui ne témoignent
\npas; les fleurs du sang qui se fanent et s'éparpillent dans le
\nvent inutile comme des cris de perroquets babillards; une
\nvieille vie menteusement souriante, ses lèvres ouvertes d'an-
\ngoisses désaffectées; une vieille misère pourrissant sous le
\nsoleil, silencieusement; un vieux silence crevant de pustules
\ntièdes
\n\n
l'affreuse inanité de notre raison d'être.
\n\n
Au bout du petit matin, sur cette plus fragile épaisseur
\nde terre que dépasse de façon humiliante son grandiose avenir
\n— les volcans éclateront, l'eau nue emportera les taches mûres
\ndu soleil et il ne restera plus qu'un bouillonnement tiède
\npicoré d'oiseaux marins — la plage des songes et l'insensé
\nréveil.
\n\n
Au bout du petit matin, cette ville plate — étalée, tré-
\nbuchée de son bon sens, inerte, essoufflée sous son fardeau
\ngéométrique de croix éternellement recommençante, indocile
\nà son sort, muette, contrariée de toutes façons, incapable de
\ncroître selon le suc de cette terre, embarrassée, rognée, réduite,
\nen rupture de faune et de flore.
\n\n
\n
\n
Au bout du petit matin, cette ville plate — étalée...
\nEt dans cette ville inerte, cette foule criarde si étonnam-
\nment passée à côté de son cri comme cette ville à côté de
\nson mouvement, de son sens, sans inquiétude, à côté de son
\nvrai cri, le seul qu'on eût voulu l'entendre crier parce qu'on
\nle sent sien lui seul; parce qu'on le sent habiter en elle dans
\nquelque refuge profond d'ombre et d'orgueil, dans cette ville
\ninerte, cette foule à côté de son cri de faim, de misère, de
\nrévolte, de haine, cette foule si étrangement bavarde et muette.
\n\n
Dans cette ville inerte, cette étrange foule qui ne s'entasse
\npas, ne se mêle pas; habile à découvrir le point de désen-
\ncastration, de fuite, d'esquive. Cette foule qui ne sait pas
\nfaire foule, cette foule, on s'en rend compte, si parfaitement
\nseule sous ce soleil, à la façon dont une femme, toute on
\neût cru à la cadence lyrique de ses fesses, interpelle brusque-
\nment une pluie hypothétique et lui intime l'ordre de ne pas
\ntomber; ou à un signe rapide de croix sans mobile visible;
\nou à l'animalité subitement grave d'une paysanne, urinant
\ndebout, les jambes écartées, roides.
\n\n
Dans cette ville inerte, cette foule désolée sous le soleil,
\nne participant à rien de ce qui s'exprime, s'affirme, se libère
\nau grand jour de cette terre sienne. Ni à l'Impératrice
\nJoséphine des Français rêvant très haut au-dessus de la né-
\ngraille. Ni au libérateur figé dans sa libération de pierre
\nblanchie. Ni au conquistador. Ni à ce mépris, ni à cette
\nliberté, ni à cette audace.
\n\n
Au bout du petit matin, cette ville inerte et ses au-delà
\nde lèpres, de consomption, de famines, de peurs tapies dans
\nles ravins, de peurs juchées dans les arbres, de peurs creusées
\ndans le sol, de peurs en dérive dans le ciel, de peurs amon-
\ncelées et ses fumerolles d'angoisse.
\n\n
Au bout du petit matin le morne oublié, oublieux de
\nsauter.
\n\n
Au bout du petit matin le morne au sabot inquiet et
\ndocile — son sang impaludé met en déroute le soleil de ses
\npouls surchauffés.
\n\n
Au bout du petit matin l'incendie contenu du morne,
\ncomme un sanglot que l'on a bâillonné au bord de son écla-
\ntement sanguinaire, en quête d'une ignition qui se dérobe et
\nse méconnaît.
\n\n
Au bout du petit matin, le morne accroupi devant la
\nboulimie aux aguets de foudres et de moulins, lentement
\nvomissant ses fatigues d'hommes, le morne seul et son sang
\nrépandu, le morne et ses pansements d'ombre, le morne et
\nses rigoles de peur, le morne et ses grandes mains de vent.
\n\n
Au bout du petit matin, le morne famélique et nul ne
\nsait mieux que ce morne bâtard pourquoi le suicide s'est
\nétouffé avec complicité de son hypoglosse en retournant sa
\nlangue pour l'avaler ; pourquoi une femme semble faire la
\nplanche à la rivière Capot (son corps lumineusement obscur
\ns'organise docilement au commandement du nombril) mais
\nelle n'est qu'un paquet d'eau sonore.
\n\n
Et ni l'instituteur dans sa classe, ni le prêtre au catéchisme
\nne pourront tirer un mot de ce négrillon somnolent, malgré
\nleur manière si énergique à tous deux de tambouriner son
\ncrâne tondu, car c'est dans les marais de la faim que s'est
\nenlisée sa voix d'inanition (un mot-un-seul-mot et je-vous-
\nen-tiens-quitte-de-la-reine-Blanche-de-Castille, un mot-un-seul-
\nmot, voyez-vous-ce-petit-sauvage-qui-ne-sait-pas-un-seul-des-
\ndix-commandements-de-Dieu),
\ncar sa voix s'oublie dans les marais de la faim,
\net il n'y a rien, rien à tirer vraiment de ce petit vaurien,
\nqu'une faim qui ne sait plus grimper aux agrès de sa
\nvoix,
\nune faim lourde et veule,
\nune faim ensevelie au plus profond de la Faim de ce morne
\nfamélique.
\n\n
Au bout du petit matin, l'échouage hétéroclite, les puan-
\nteurs exacerbées de la corruption, les sodomies monstrueuses
\nde l'hostie et du victimaire, les coltis infranchissables du
\npréjugé et de la sottise, les prostitutions, les hypocrisies, les
\nlubricités, les trahisons, les mensonges, les faux, les concus-
\nsions — l'essoufflement des lâchetés insuffisantes, l'enthou-
\nsiasme sans ahan aux poussis surnuméraires, les avidités, les
\nhystéries, les perversions, les arlequinades de la misère, les
\nestropiements, les prurits, les urticaires, les hamacs tiédes de
\nla dégénérescence. Ici la parade des risibles et scrofuleux bubons,
\nles poutures de microbes très étranges, les poisons sans alexitère
\nconnu, les sanies de plaies bien antiques, les fermentations
\nimprévisibles d'espèces putrescibles.
\n\n
Au bout du petit matin, la grande nuit immobile, les
\nétoiles plus mortes qu'un balafong crevé.
\n\n
Le bulbe tératique de la nuit, germé de nos bassesses et
\nde nos renoncements . . .
\n\n
Et nos gestes imbéciles et fous pour faire revivre l'écla-
\nboussement d'or des instants favorisés, le cordon ombilical
\nrestitué à sa splendeur fragile, le pain, et le vin de la com-
\nplicité, le pain, le vin, le sang des épousailles véridiques.
\n\n
Et cette joie ancienne m'apportant la connaissance de ma
\nprésente misère,
\nune route bossuée qui pique une tête dans un creux où elle
\néparpille quelques cases : une route infatigable qui charge à
\nfond de train un morne en haut duquel elle s'enlise brutale-
\nment dans une mare de maisons pataudes, une route follement
\nmontante, témérairement descendante, et la carcasse de bois
\ncomiquement juchée sur de minuscules pattes de ciment que
\nj'appelle « notre maison », sa coiffure de tôle ondulant au
\nsoleil comme une peau qui sèche, la salle à manger, le plan-
\ncher grossier où luisent des têtes de clous, les solives de sapin
\net d'ombre qui courent au plafond, les chaises de paille fantô-
\nmales, la lumière grise de la lampe, celle vernissée et rapide
\ndes cancrelats qui bourdonne à faire mal . . .
\n\n
Au bout du petit matin, ce plus essentiel pays restitué à
\nma gourmandise, non de diffuse tendresse, mais la tourmentée
\nconcentration sensuelle du gras téton des mornes avec l'ac-
\ncidentel palmier comme son germe durci, la jouissance saccadée
\ndes torrents et depuis Trinité jusqu'à Grand-Rivière, la
\ngrand'lèche hystérique de la mer.
\n\n
Et le temps passait vite, très vite.
\nPassés août où les manguiers pavoisent de toutes leurs
\nlunules, septembre l'accoucheur de cyclônes, octobre le flam-
\nbeur de cannes, novembre qui ronronne aux distilleries, c'était
\nNoël qui commençait.
\nIl s'était annoncé d'abord Noël par un picotement de
\ndésirs, une soif de tendresses neuves, un bourgeonnement de
\nrêves imprécis, puis il s'était envolé tout à coup dans le
\nfroulou violet de ses grandes ailes de joie, et alors c'était
\nparmi le bourg sa vertigineuse retombée qui éclatait la vie
\ndes cases comme une grenade trop mûre.
\nNoël n'était pas comme toutes les fêtes. Il n'aimait pas
\nà courir les rues, à danser sur les places publiques, à s'in-
\nstaller sur les chevaux de bois, à profiter de la cohue pour
\npincer les femmes, à lancer des feux d'artifice au front des
\ntamariniers. Il avait l'agoraphobie, Noël. Ce qu'il lui fallait
\nc'était toute une journée d'affairement, d'apprêts, de cuisina-
\nges, de nettoyages, d'inquiétudes, de peur-que-ça
\nne-suffise-pas,
\nde-peur-que-ça-ne-manque,
\nde-peur-qu'on-ne-s'embête,
\npuis le soir une petite église pas intimidante qui se laissât
\nemplir bienveillamment par les rires, les chuchotis, les con-
\nfidences, les déclarations amoureuses, les médisances et la
\ncacophonie gutturale d'un chantre bien d'attaque et aussi de
\ngais copains et de franches luronnes et des cases aux entrailles
\nriches en succulences, et pas regardantes, et l'on s'y parque
\nune vingtaine, et la rue est déserte, et le bourg n'est plus
\nqu'un bouquet de chants, et l'on est bien à l'intérieur, et
\nl'on en mange du bon, et l'on en boit du réjouissant et il
\ny a du boudin, celui étroit de deux doigts qui s'enroule en
\nvolubile, celui large et trapu, le bénin à goût de serpolet, le
\nviolent à incandescence pimentée, et du café brûlant et de
\nl'anis sucré, et du punch au lait, et le soleil liquide des
\nrhums, et toutes sortes de bonnes choses qui vous imposent
\nautoritairement les muqueuses ou vous les fondent en subti-
\nlités, ou vous les distillent en ravissements, ou vous les tissent
\nde fragrances, et l'on rit, et l'on chante, et les refrains fusent
\nà perte de vue comme des cocotiers :
\nALLELUIA
\nKYRIE ELEISON . . . LEISON . . . LEISON,
\nCHRISTE ELEISON . . . LEISON . . . LEISON.
\nEt ce ne sont pas seulement les bouches qui chantent,
\nmais les mains, mais les pieds, mais les fesses, mais les sexes,
\net la créature tout entière qui se liquéfie en sons, voix et
\nrythme.
\nArrivée au sommet de son ascension, la joie crève comme
\nun nuage. Les chants ne s'arrêtent pas, mais ils roulent
\nmaintenant inquiets et lourds par les vallées de la peur, les
\ntunnels de l'angoisse et les feux de l'enfer.
\nEt chacun se met à tirer par la queue le diable le plus
\nproche, jusqu'à ce que la peur s'abolisse insensiblement dans
\nles fines sablures du rêve, et l'on vit comme dans un rêve
\nvéritablement, et l'on boit et l'on crie et l'on chante comme
\ndans un rêve, et on somnole aussi comme dans un rêve avec
\ndes paupières en pétales de rose, et le jour vient velouté
\ncomme une sapotille, et l'odeur de purin des cacaoyers, et
\nles dindons qui égrènent leurs pustules rouges au soleil, et
\nl'obsession des cloches, et la pluie,
\nles cloches . . . la pluie . . .
\nqui tintent, tintent, tintent . . .
\n\n
Au bout du petit matin, cette ville plate — étalée . . .
\nElle rampe sur les mains sans jamais aucune envie de
\nvriller le ciel d'une stature de protestation. Les dos de maison
\nont peur du ciel truffé de feu, leurs pieds des noyades du
\nsol, elles ont opté de se poser superficielles entre les surprises
\net les perfidies. Et pourtant elle avance la ville. Même qu'elle
\npaît tous les jours plus outre sa marée de corridors carrelés,
\nde persiennes pudibondes, de cours gluantes, de peintures qui
\ndégoulinent. Et de petits scandales étouffés, de petites hontes
\ntues, de petites haines immenses pétrissent en bosses et creux
\nles rues étroites où le ruisseau grimace longitudinalement
\nparmi l'étron . . .
\n\n
Au bout du petit matin, la vie prostrée, on ne sait où
\ndépêcher ses rêves avortés, le fleuve de vie désespérément tor-
\npide dans son lit, sans turgescence ni dépression, incertain
\nde fluer, lamentablement vide, la lourde impartialité de
\nl'ennui, répartissant l'ombre sur toutes choses égales, l'air
\nstagnant sans une trouée d'oiseau clair.
\n\n
Au bout du petit matin, une autre petite maison qui sent
\ntrès mauvais dans une rue très étroite, une maison minuscule
\nqui abrite en ses entrailles de bois pourri des dizaines de rats
\net la turbulence de mes six frères et sœurs, une petite maison
\ncruelle dont l'intransigeance affole nos fins de mois et mon
\npère fantasque grignoté d'une seule seule misère, je n'ai jamais
\nsu laquelle, qu'une imprévisible sorcellerie assoupit en mélan-
\ncolique tendresse ou exalte en hautes flammes de colère ; et
\nma mère dont les jambes pour notre faim inlassable pédale,
\npédale de jour, de nuit, je suis même réveillé la nuit par
\nces jambes inlassables qui pédalent la nuit et la morsure
\nâpre dans la chair molle de la nuit d'une Singer que ma
\nmère pédale, pédale pour notre faim et de jour et de nuit.
\n\n
Au bout du petit matin, au delà de mon père, de ma
\nmère, la case gerçant d'ampoules, comme un péché tourmenté
\nde la cloque, et le toit aminci, rapiécé de morceaux de bidon
\nde pétrole, et ça fait des marais de rouillure dans la pâte
\ngrise sordide empuantie de la paille, et quand le vent siffle,
\nces disparates font bizarre le bruit, comme un crépitement
\nde friture d'abord, puis comme un tison que l'on plonge
\ndans l'eau avec la fumée des brindilles qui s'envole . . . Et le
\nlit de planches d'où s'est levée ma race, tout entière ma
\nrace de lit de planches, avec ses pattes de caisses de Kérosine,
\ncomme s'il avait l'éléphantiasis le lit, et sa peau de cabri, et
\nses feuilles de banane séchées, et ses haillons, une nostalgie
\nde matelas le lit de ma grand-mère (Au-dessus du lit, dans
\nun pot plein d'huile un lumignon dont la flamme danse
\ncomme un gros ravet... sur le pot en lettres d'or : MERCI).
\n\n
Et une honte, cette rue Paille,
\nun appendice dégoûtant comme les parties honteuses du
\nbourg qui étend à droite et à gauche, tout au long de la
\nroute coloniale, la houle grise de ses toits « d'essentes ». Ici
\nil n'y a que des toits de paille que l'embrun a brunis et
\nque le vent épile.
\n\n
Tout le monde la méprise la rue Paille. C'est là que la
\njeunesse du bourg se débauche. C'est là surtout que la mer
\ndéverse ses immondices, ses chats morts et ses chiens crevés.
\nCar la rue débouche sur la plage, et la plage ne suffit pas à
\nla rage écumante de la mer.
\nUne détresse cette plage elle aussi, avec ses tas d'ordure
\npourrissant, ses croupes furtives qui se soulagent, et le sable
\nest noir, funèbre, on n'a jamais vu un sable si noir, et
\nl'écume glisse dessus en glapissant, et la mer la frappe à
\ngrands coups de boxe, ou plutôt la mer est un gros chien
\nqui lèche et mord la plage aux jarrets, et à force de la mordre
\nelle finira par la dévorer, bien sûr, la plage et la rue Paille
\navec.
\n\n
Au bout du petit matin, le vent de jadis qui s'élève, des
\nfidélités trahies, du devoir incertain qui se dérobe et cet autre
\npetit matin d'Europe . . .
\n\n
Partir. Mon cœur bruissait de générosités emphatiques.
\nPartir . . . j’arriverais lisse et jeune dans ce pays mien et je
\ndirais à ce pays dont le limon entre dans la composition de
\nma chair: « J'ai longtemps erré et je reviens vers la hideur
\ndésertée de vos plaies ».
\nJe viendrais à ce pays mien et je lui dirais. « Embrassez-
\nmoi sans crainte . . . Et si je ne sais que parler, c'est pour vous
\nque je parlerai ».
\nEt je lui dirais encore :
\n« Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point
\nde bouche, ma voix, la liberté de celles qui s'affaissent au
\ncachot du désespoir ».
\nEt venant je me dirais à moi-même :
\n« Et surtout mon corps aussi bien que mon âme gardez-vous
\nde vous croiser les bras en l'attitude stérile du spectateur,
\ncar la vie n'est pas un spectacle, car une mer de douleurs
\nn'est pas un proscenium, car un homme qui crie n'est pas
\nun ours qui danse . . . ».
\nEt voici que je suis venu !
\n\n
De nouveau cette vie clopinante devant moi, non pas
\ncette vie, cette mort, cette mort sans sens ni piété, cette mort
\noù la grandeur piteusement échoue, l'éclatante petitesse de
\ncette mort, cette mort qui clopine de petitesses en petitesses ;
\nces pelletées de petites avidités sur le conquistador ; ces pel-
\nletées de petits larbins sur le grand sauvage, ces pelletées de
\npetites âmes sur le Caraïbe aux trois âmes,
\net toutes ces morts futiles
\nabsurdités sous l'éclaboussement de ma conscience ouverte
\ntragiques futilités éclairées de cette seule noctiluque
\net moi seul, brusque scène de ce petit matin
\noù fait le beau l'apocalypse des monstres
\npuis, chavirée, se tait
\nchaude élection de cendres, de ruines et d'affaissements
\n\n
— Encore une objection! une seule, mais de grâce une
\nSeule : je n'ai pas le droit de calculer la vie à mon empan
\nfuligineux; de me réduire à ce petit rien ellipsoïdal qui tremble
\nà quatre doigts au-dessus de la ligne, moi homme d'ainsi
\nbouleverser la création, que je me comprenne entre latitude
\net longitude!
\n\n
Au bout du petit matin,
\nla mâle soif et l'entêté désir,
\nme voici divisé des oasis fraîches de la fraternité
\nce rien pudique frise d'échardes dures
\ncet horizon trop sûr tressaille comme un geôlier.
\n\n
Ton dernier triomphe, corbeau tenace de la Trahison.
\nCe qui est à moi, ces quelques milliers de mortiférés qui
\ntournent en rond dans la calebasse d'une île et ce qui est
\nà moi aussi l'archipel arqué comme le désir inquiet de se
\nnier, on dirait une anxiété maternelle pour protéger la té-
\nnuité plus délicate qui sépare l'une de l'autre Amérique ; et
\nses flancs qui sécrètent pour l'Europe la bonne liqueur d'un
\nGulf Stream, et l'un des deux versants d'incandescence entre
\nquoi l'Equateur funambule vers l'Afrique. Et mon île non-
\nclôture, sa claire audace debout à l'arrière de cette polynésie,
\ndevant elle, la Guadeloupe fendue en deux de sa raie dorsale
\net de même misère que nous, Haïti où la négritude se mit
\ndebout pour la première fois et dit qu'elle croyait à son
\nhumanité et la comique petite queue de la Floride où d'un
\nnègre s'achève la strangulation, et l'Afrique gigantesquement
\nchenillant jusqu'au pied hispanique de l'Europe, sa nudité
\noù la Mort fauche à larges andains.
\n\n
Et je me dis Bordeaux et Nantes et Liverpool
\net New-York et San-Francisco
\npas un bout de ce monde qui ne porte mon empreinte digitale
\net mon calcanéum sur le dos des gratte-ciels et ma crasse
\ndans le scintillement des gemmes!
\nQui peut se vanter d'avoir mieux que moi ?
\nVirginie. Tennessee. Géorgie. Alabama.
\nPutréfactions monstrueuses de révoltes inopérantes,
\nmarais de sang putrides
\ntrompettes absurdement bouchées
\nTerres rouges terres sanguines terres consanguines
\n\n
Ce qui est à moi aussi : une petite cellule dans le Jura,
\nune petite cellule, la neige la double de barreaux blancs
\nla neige est un geôlier blanc qui monte la garde devant une
\nprison
\nCe qui est à moi
\nc'est un homme seul emprisonné de blanc
\nc'est un homme seul qui défie les cris blancs de la mort
\nblanche
\n(TOUSSAINT, TOUSSAINT LOUVERTURE)
\nc'est un homme seul qui fascine l'épervier blanc de la mort
\nblanche
\nc'est un homme seul dans la mer inféconde de sable blanc
\nc'est un moricaud vieux dressé contre les eaux du ciel
\nLa mort décrit un cercle brillant au-dessus de cet homme
\nla mort étoile doucement au dessus de sa tête
\nla mort souffle dans la canne mûre de ses bras
\nla mort galope dans la prison comme un cheval blanc
\nla mort luit dans l'ombre comme des yeux de chat
\nla mort hoquète comme l'eau sous les Cayes
\nla mort est un oiseau blessé
\nla mort décroît
\nla mort vacille
\nla mort est un patyura ombrageux
\nla mort expire dans une blanche mare de silence.
\n\n
Gonflements de nuit aux quatre coins de ce petit matin
\nsoubresauts de mort figée
\ndestin tenace
\ncris debout de terre muette
\nla splendeur de ce sang n'éclatera-t-elle point?
\n\n
Et maintenant un dernier zut :
\nau soleil (Il ne suffit pas à saouler ma tête trop forte)
\nà la nuit farineuse avec les pondaisons d'or des lucioles
\nincertaines
\nà la chevelure qui tremble tout au haut de la falaise,
\nle vent y saute en inconstantes cavaleries salées
\nje lis bien à mon pouls que l'exotisme n'est pas provende
\npour moi.
\n\n
Au sortir de l'Europe toute révulsée de cris
\nles courants silencieux de la désespérance
\nau sortir de l'Europe peureuse qui se reprend et fière se
\nsurestime
\nje veux cet égoïsme beau et qui s'aventure
\net mon labour me remémore d'une implacable étrave.
\n\n
Que de sang dans ma mémoire ! Dans ma mémoire sont des
\nlagunes. Elles sont couvertes de têtes de morts. Elles ne sont
\npas couvertes de nénuphars.
\nDans ma mémoire sont des lagunes. Sur leurs rives ne sont
\npas étendus des pagnes de femmes.
\nMa mémoire est entourée de sang. Ma mémoire a sa cein-
\nture de cadavres !
\n\n
et mitraille de barils de rhum génialement arrosant
\nnos révoltes ignobles, pâmoison d'yeux doux
\nd'avoir lampé la liberté féroce
\n\n
(les nègres-sont-tous-les-mêmes, je-vous-le-dis
\nles vices-tous-les-vices, c'est-moi-qui-vous-le-dis
\nl'odeur-du-nègre, ça-fait-pousser-la-canne
\nrappelez-vous-le-vieux-dicton :
\nbattre-un-nègre, c'est le nourrir)
\n\n
autour des rockings-chairs méditant la volupté des
\nrigoises . . .
\n\n
Je tourne, inapaisée pouliche
\nOu bien tout simplement comme on nous aime !
\nObscènes gaiement, très doudous de jazz sur leur
\nexcès d'ennui.
\nJe sais le tracking, le Lindy-hop et les claquettes.
\nPour les bonnes bouches la sourdine de nos
\nplaintes enrobées de oua-oua. Attendez . . .
\nTout est dans l'ordre. Mon bon ange broute
\ndu néon. J'avale des baguettes. Ma dignité
\nsa vautre dans les dégobillements . . .
\n\n
Soleil, Ange Soleil, Ange frisé du Soleil.
\nPour un bond par delà la nage verdâtre et douce des eaux
\nde l'abjection !
\nMais je me suis adressé au mauvais sorcier. Sur cette terre
\nexorcisée, larguée à la dérive de sa précieuse intention ma-
\nléfique, cette voix qui crie, lentement enrouée, vainement,
\nvainement enrouée, et il n'y a que les fientes accumulées de
\nnos mensonges — et qui ne répondent pas.
\n\n
Quelle folie le merveilleux entrechat par moi rêvé au dessus
\nde la bassesse !
\nParbleu les Blancs sont de grands guerriers
\nhosannah pour le maître et pour le châtre-nègre !
\nVictoire! Victoire vous dis-je : les vaincus sont contents !
\nJoyeuses puanteurs et chants de boue !
\n\n
Par une inattendue et bienfaisante révolution intérieure
\nj'honore maintenant mes laideurs repoussantes.
\n\n
A la Saint-Jean-Baptiste, dès que tombent les premières
\nombres sur le bourg du Gros-Morne, des centaines de maqui-
\ngnons se réunissent pour échanger leurs chevaux, dans la rue
\n« DE PROFUNDIS » dont le nom a du moins la fran-
\nchise d'avertir d'une ruée des bas-fonds de la Mort. Et c'est
\nde la Mort véritablement, de ses mille mesquines formes
\nlocales (fringales inassouvies d'herbe de Para et rond asser-
\nvissement des distilleries) que surgit vers la grand'vie déclose
\nl'étonnante cavalerie des rosses impétueuses. Et quels galops !
\nquels hennissements ! quelles sincères urines ! quelles fientes
\nmirobolantes ! « un beau cheval difficile au montoir ! » —
\n« Une altière jument sensible à la molette ! » — « Un intré-
\npide poulain vaillamment jointe ! »
\nEt le malin compère dont le gilet se barre d'une fière
\nchaîne de montre, refile au lieu de pleines mamelles, d'ardeurs
\njuvéniles, de rotondités authentiques, ou les boursouflures
\nrégulières de guêpes complaisantes, ou les obscènes morsures
\ndu gingembre, ou la bienfaisante circulation d'un décalitre
\nd'eau sucrée.
\n\n
Je refuse de me donner mes boursouflures comme d'authen-
\ntiques gloires.
\nEt je ris de mes anciennes imaginations puériles.
\nNon, nous n'avons jamais été amazones du roi de
\nDahomey, ni princes de Ghana avec huit-cents chameaux, ni
\ndocteur à Tombouctou Askia le Grand étant roi, ni archi-
\ntectes de Djéné, ni Madhis, ni guerriers. Nous ne nous sentons
\npas sous l'aisselle la démangeaison de ceux qui tinrent jadis
\nla lance. Et puisque j'ai juré de ne rien celer de notre his-
\ntoire, (moi qui n'admire rien tant que le mouton broutant
\nson ombre d'après-midi), je veux avouer que nous fûmes de
\ntout temps d'assez piètres laveurs de vaisselle, des cireurs de
\nchaussures sans envergure, mettons les choses au mieux, d'assez
\nconsciencieux sorciers et le seul indiscutable record que nous
\nayons battu est celui d'endurance à la chicotte . . .
\nEt ce pays cria pendant des siècles que nous sommes des
\nbêtes brutes ; que les pulsations de l'humanité s'arrêtent aux
\nportes de la négrerie ; que nous sommes un fumier ambulant
\nhideusement prometteur de cannes tendres et de coton soyeux
\net l'on nous marquait au fer rouge et nous dormions dans
\nnos excréments et l'on nous vendait sur les places et l'aune
\nde drap anglais et la viande salée d'Irlande coûtaient moins
\ncher que nous, et ce pays était calme, tranquille, disant que
\nl'esprit de Dieu était dans ses actes.
\nLe négrier ! proclame mon sûr et ténébreux instinct, les
\nvoiles de noires nuages, la polymâture de forêts sombres et
\ndes dures magnificences des Calebars, insigne souvenir à la
\nproue blanchoyant — ce squelette !
\n\n
J'entends de la cale monter les malédictions enchaînées,
\nles hoquètements des mourants, le bruit d'un qu'on jette à
\nla mer . . . les abois d'une femme en gésine . . . des râclements
\nd'ongles cherchant des gorges . . . des ricanements de fouet . . .
\ndes farfouillis de vermines parmi des lassitudes . . .
\n\n
Rien ne put nous insurger jamais vers quelque noble aven-
\nture désespérée.
\nAinsi soit-il. Ainsi soit-il.
\nJe ne suis d'aucune nationalité prévue par les chancelleries
\nJe défie le craniomètre. Homo sum etc . . .
\nEt qu'ils servent et trahissent et meurent
\nAinsi soit-il. Ainsi soit-il. C'était écrit dans la forme de
\nleur bassin.
\nEt moi, et moi,
\nmoi qui chantai le poing dur
\nIl faut savoir jusqu'où je poussai la lâcheté.
\nUn soir dans un tramway en face de moi, un nègre.
\nC'était un nègre grand comme un pongo qui essayait de
\nse faire tout petit sur un banc de tramway. Il essayait
\nd'abandonner sur ce banc crasseux de tramway ses jambes
\ngigantesques et ses mains tremblantes de boxeur affamé. Et
\ntout l'avait laissé, le laissait. Son nez qui semblait une pé-
\nninsule en dérade et sa négritude même qui se décolorait sous
\nl'action d'une inlassable mégie. Et le mégissier était la Misère.
\nUn gros oreillard subit dont les coups de griffes sur ce visage
\ns'étaient cicatrisés en îlots scabieux. Ou plutôt c'était un
\nouvrier infatigable, la Misère, travaillant à quelque cartouche
\nhideux. On voyait très bien comment le pouce industrieux
\net malveillant avait modelé le front en bosse, percé le nez
\nde deux tunnels parallèles et inquiétants, allongé la démesure
\nde la lippe, et par un chef-d'œuvre caricatural, raboté, poli,
\nverni la plus minuscule mignonne petite oreille de la création.
\nC'était un nègre dégingandé sans rythme ni mesure.
\nUn nègre à la voix embrumée d'alcool et de misère.
\nUn nègre dont les yeux roulaient une lassitude sanguinolante.
\nUn nègre sans pudeur et ses orteils ricanaient de façon
\nassez puante au fond de la tanière entrebâillée de ses souliers.
\nLa Misère, on ne pouvait pas dire, s'était donné un mal
\nfou pour l'achever.
\nElle avait creusé l'orbite, l'avait fardée d'un fard de pous-
\nsière et de chassie mêlées.
\nElle avait tendu l'espace vide entre l'accrochement solide
\ndes mâchoires et les pommettes d'une vieille joue décatie.
\nElle avait planté dessus les petits pieux luisants d'une barbe
\nde plusieurs jours. Elle avait affolé le cœur, voûté le dos.
\nEt l'ensemble faisait parfaitement un nègre hideux, un
\nnègre grognon, un nègre mélancolique, un nègre affalé, ses
\nmains réunies en prière sur un bâton noueux. Un nègre en-
\nseveli dans une vieille veste élimée. Un nègre comique et laid
\net des femmes derrière moi ricanaient en le regardant.
\nMoi je me tournai, mes yeux proclamant que je n'avais
\nrien de commun avec ce singe.
\nIl était COMIQUE ET LAID,
\nCOMIQUE ET LAID pour sûr.
\nJ'arborai un grand sourire complice . . .
\nMa lâcheté retrouvée !
\nJe salue les trois siècles qui soutiennent mes droits civiques
\net mon sang minimisé.
\nMon héroïsme, quelle farce !
\nCette ville est à ma taille.
\nEt mon âme est couchée. Comme cette ville dans la crasse
\net dans la boue couchée.
\nCette ville, ma face de boue.
\nL'eau du baptême sur mon front se sèche
\nJe réclame pour ma face la louange éclatante du crachat ! . . .
\nAlors, nous étant tels, à nous l'élan viril, le genou
\nvainqueur, les plaines à grosses mottes de l'avenir !
\nTiens, je préfère avouer que j'ai généreusement déliré, mon
\ncœur dans ma cervelle ainsi qu'un genou ivre.
\n\n
Mon étoile maintenant, le menfenil funèbre.
\n\n
Et sur ce rêve ancien mes cruautés cannibales.
\nLes balles sont dans la bouche salive épaisse
\nnotre cœur de quotidienne bassesse éclate
\nles continents rompent la frêle attache des isthmes
\ndes terres sautent suivant la division fatale des fleuves
\net le morne qui depuis des siècles retient son cri au dedans
\nde lui-même, c'est lui qui à son tour écartelé le
\nsilence
\net ce peuple vaillance rebondissante !
\net nos membres vainement disjoints par les plus raffinés
\nsupplices, et la vie plus impétueuse jaillissant de ce fumier
\n— comme le corrossolier imprévu de la décomposition
\ndes fruits du jacquier !
\n\n
Sur ce rêve vieux en moi mes cruautés cannibales
\n\n
Je me cachais derrière une vanité stupide
\nle destin m'appelait j'étais caché derrière
\net voici l'homme par terre ! Sa très fragile défense dipersée,
\nSes maximes sacrées foulées aux pieds, ses déclamations
\npédantesques rendant du vent par chaque blessure.
\nVoici l'homme par terre
\net son âme est comme nue
\net le destin triomphe qui contemple se muer
\nen l'ancestral bourbier cette âme qui le défiait.
\n\n
Je dis que cela est bien ainsi.
\nMon dos exploitera victorieusement la chalasie des fibres.
\nJe pavoiserai de reconnaissance mon obséquiosité naturelle
\nEt rentra des points à mon enthousiasme le boniment galonné
\nd'argent du postillon de la Havane, lyrique babouin entre-
\nmetteur des splendeurs de la servitude.
\n\n
Je dis que cela est bien ainsi.
\nJe vis pour le plus plat de mon âme.
\nPour le plus terne de ma chair !
\n\n
Tiède petit matin de chaleur et de peur ancestrales
\nje tremble maintenant du commun tremblement
\nque notre sang docile chante dans le madrépore.
\n\n
Et ces têtards en moi éclos de mon ascendance prodigieuse !
\n\n
ceux qui n'ont inventé ni la poudre ni la boussole
\nceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'électricité
\nceux qui n'ont exploré ni les mers ni le ciel
\nmais ils savent en ses moindres recoins le pays de souffrance
\nceux qui n'ont connu de voyages que de déracinements
\nceux qui se sont assouplis aux agenouillements
\nceux qu'on domestiqua et christianisa
\nceux qu'on inocula d'abâtardissement
\ntam-tams de mains vides
\ntam-tams inanes de plaies sonores
\ntam-tams burlesques de trahison tabide
\n\n
Tiède petit matin de chaleurs et de peurs ancestrales
\npar dessus bord mes richesses pérégrines
\npar dessus bord mes faussetés authentiques
\n\n
Mais quel étrange orgueil tout soudain m'illumine?
\n\n
O lumière amicale
\nO fraîche source de lumière
\nceux qui n'ont inventé ni la poudre ni la boussole
\nceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'électricité
\nceux qui n'ont exploré ni les mers ni le ciel
\nmaix ceux sans qui la terre ne serait pas la terre
\ngibbosité d'autant plus bienfaisante que la terre déserte
\ndavantage la terre
\nsilo où se préserve et mûrit ce que la terre a de plus terre
\nma négritude n'est pas une pierre, sa surdité ruée contre
\nla clameur du jour
\nma négritude n'est pas une taie d'eau morte sur l'œil
\nmort de la terre
\nma négritude n'est ni une tour ni une cathédrale
\n\n
elle plonge dans la chair rouge du sol
\nelle plonge dans la chair ardente du ciel
\nelle troue l'accablement opaque de sa droite patience.
\n\n
Eia pour le Kaïlcédrat royal !
\nEia pour ceux qui n'ont jamais rien inventé
\npour ceux qui n'ont jamais rien exploré
\npour ceux qui n'ont jamais rien dompté
\n\n
mais ils s'abandonnent, saisis, à l'essence de toutes choses
\nignorants des surfaces mais saisi par le mouvement de toutes
\nchoses
\ninsoucieux de dompter, mais jouant le jeu du monde
\nvéritablement les fils aînés du monde
\nporeux à tous les souffles du monde
\naire fraternelle de tous les souffles du monde
\nlit sans drain de toutes les eaux du monde
\nétincelle du feu sacré du monde
\nchair de la chair du monde palpitant du mouvement même
\ndu monde !
\n\n
Tiède petit matin de vertus ancestrales
\nSang ! Sang ! tout notre sang ému par le cœur mâle du soleil
\nceux qui savent la féminité de la lune au corps d'huile
\nl'exaltation réconciliée de l'antilope et de l'étoile
\nceux dont la survie chemine en la germination de l'herbe !
\n\n
Eia parfait cercle du monde et close concordance !
\n\n
Ecoutez le monde blanc
\nhorriblement las de son effort immense
\nses articulations rebelles craquer sous les étoiles dures
\nses raideurs d'acier bleu tranperçant la chair mystique
\nécoute ses victoires proditoires trompetter ses défaites
\nécoute aux alibis grandioses son piètre trébuchement
\n\n
Pitié pour nos vainqueurs omniscients et naïfs !
\n\n
Eia pour ceux qui n'ont jamais rien inventé
\npour ceux qui n'ont jamais rien exploré
\npour ceux qui n'ont jamais rien dompté
\n\n
Eia pour la joie
\nEia pour l'amour
\nEia pour la douleur aux pis de larmes réincarnées
\n\n
Et voici au bout de ce petit matin ma prière virile
\nque je n'entends ni les rires ni les cris, les yeux fixés sur
\ncette ville que je prophétise, belle,
\n\n
donnez-moi le courage du martyr
\ndonnez-moi la foi sauvage du sorcier
\ndonnez à mes mains puissance de modeler
\ndonnez à mon âme la trempe de l'épée
\nje ne me dérobe point. Faites de ma tête une tête de proue
\net de moi-même, mon cœur, ne faites ni un père ni un frère,
\nni un fils, mais le père mais le frère, mais le fils,
\nni un mari, mais l'amant de cet unique peuple.
\n\n
Faites-moi rebelle à toute vanité, mais docile à son génie
\ncomme le poing à l'allongée du bras !
\nFaites-moi commissaire de son sang
\nfaites-moi dépositaire de son ressentiment
\nfaites de moi un homme de terminaison
\nfaites de moi un homme d'initiation
\nfaites de moi un homme de recueillement
\nmais faites aussi de moi un homme d'ensemencement
\n\n
faites de moi l'exécuteur de ces œuvres hautes
\n\n
voici le temps de se ceindre les reins comme un vaillant
\nhomme.
\n\n
Mais les faisant, mon cœur, préservez-moi de toute haine
\nne faites point de moi cet homme de haine pour qui je
\nn'ai que haine
\ncar pour me cantonner en cette unique race
\nvous savez pourtant mon amour catholique
\nvous savez que ce n'est point par haine des autres races
\nque je m'exige bêcheur de cette unique race
\nque ce que je veux
\nc'est pour la faim universelle
\npour la soif universelle
\n\n
la sommer libre enfin
\n\n
de produire de son intimité close
\nla succulence des fruits.
\n\n
Et voyez l'arbre de nos mains !
\nil tourne pour tous, les blessures incises en son tronc
\npour tous le sol travaille
\net griserie vers les branches de précipitation parfumée !
\n\n
Mais avant d'aborder aux futurs vergers
\ndonnez-moi de les mériter sur leur ceinture de mer
\ndonnez-moi mon cœur en attendant le sol
\ndonnez-moi sur l'océan stérile
\nmais où caresse la main la promesse de l'amure
\ndonnez-moi sur cet océan divers
\nl'obstination de la fière pirogue
\net sa vigueur marine.
\n\n
La voici avancer par escalades et retombées sur le flot
\npulvérisé
\nla voici danser la danse sacrée devant la grisaille du bourg
\nla voici barir d'un lambi vertigineux
\nvoici galoper le lambi jusqu'à l'indécision des mornes
\net voici par vingt fois d'un labour vigoureux la pagaie
\nforcer l'eau
\nla pirogue se cabre sous l'assaut de la lame, dévie un instant,
\ntente de fuir, mais la caresse rude de la pagaie la vire,
\nalors elle fonce, un frémissement parcourt l'échine de la vague,
\nla mer bave et gronde
\nla pirogue comme un traîneau file sur le sable.
\n\n
Au bout de ce petit matin, ma prière virile :
\n\n
donnez-moi les muscles de cette pirogue sur la mer démontée
\net l'allégresse convaincante du lambi de la bonne nouvelle !
\n\n
Tenez je ne suis plus qu'un homme (aucune dégradation,
\naucun crachat ne le conturbe)
\nje ne suis plus qu'un homme qui accepte n'ayant plus de
\ncolère
\n(il n'a plus dans le cœur que de l'amour immense)
\nJ'accepte . . . J'accepte . . . entièrement, sans réserve . . .
\nma race qu'aucune ablution d'hysope et de lys mêlés ne pourrait
\npurifier
\nma race rongée de macules
\nma race raisin mûr pour pieds ivres
\nma reine des crachats et des lèpres
\nma reine des fouets et des scrofules
\nma reine des squasmes des chloasmes
\n(oh ces reines que j'aimais jadis aux jardins printaniers et
\nlointains avec derrière l'illumination de toutes les bougies de marronniers !).
\nJ'accepte. J'accepte.
\net le nègre fustigé qui dit: « Pardon mon maître »
\net les vingt-neuf coup de fouet légal
\net le cachot de quatre pieds de haut
\net le carcan à branches
\net le jarret coupé à mon audace marrone
\net la fleur de lys qui flue du fer rouge sur le gras de mon
\népaule
\net la niche de Monsieur VAULTIER MAYENCOURT, où
\nj'aboyai six mois de caniche
\net Monsieur BRAFIN
\net Monsieur de FOURNIOL
\net Monsieur de la MAHAUDIERE
\net le pian
\nle molosse
\nle suicide
\nla promiscuité
\nle brodequin
\nle cep
\nle chevalet
\nle cippe
\nle frontal
\n\n
Et mon originale géographie aussi ; la carte du monde faite
\nà mon usage, non pas teinte aux arbitraires couleurs des
\nsavants, mais à la géométrie de mon sang répandu
\n\n
et la détermination de ma biologie non prisonnière d'un
\nangle facial, d'une forme de cheveux, d'un nez suffisamment
\naplati, d'un teint suffisamment mélanien, et la négritude,
\nnon plus un indice céphalique, ou un plasma, ou un soma,
\nmais mesurée au compas de la souffrance
\n\n
et le nègre chaque jour plus bas, plus lâche, plus stérile,
\nmoins profond, plus répandu au dehors, plus séparé de soi-
\nmême, plus rusé avec soi-même, moins immédiat avec soi-même
\n\n
j'accepte, j'accepte tout cela
\n\n
et loin de la mer de palais qui déferle sous la syzygie sup-
\npurante des ampoules, merveilleusement couché le corps de
\nmon pays dans le désespoir de mes bras, ses os ébranlés et
\ndans ses veines le sang qui hésite comme la goutte de lait
\nvégétal à la pointe blessée du bulbe . . . Et voici soudain que
\nforce et vie m'assaillent comme un taureau et je renouvelle
\nONAN qui confia son sperme à la terre féconde et l'onde
\nde vie circonvient la papille du morne, et voilà toutes les
\nveines et veinules qui s'affairent au sang neuf et l'énorme
\npoumon des cyclones qui respire et le feu thésaurisé des
\nvolcans et le gigantesque pouls sismique qui bat maintenant
\nla mesure d'un corps vivant en mon ferme embrassement.
\n\n
Et nous sommes debout maintenant, mon pays et moi, les
\ncheveux dans le vent, ma main petite maintenant dans son
\npoing énorme et la force n'est pas en nous, mais au dessus
\nde nous, dans une voix qui vrille la nuit et l'audience comme
\nla pénétrance d'une guêpe apocalyptique.
\nEt la voix prononce que l'Europe nous a pendant des siècles
\ngavés de mensonges et gonflés de pestilences,
\ncar il n'est point vrai que l'œuvre de l'homme est finie
\nque nous n'avons rien à faire au monde
\nque nous parasitons le monde
\nqu'il suffit que nous nous mettions au pas du monde
\n\n
mais l'œuvre de l'homme vient seulement de commencer
\n\n
et il reste à l'homme à conquérir toute interdiction immobilisée
\naux coins de sa ferveur
\net aucune race ne possède le monopole de la beauté, de l'in-
\ntelligence, de la force
\net il est place pour tous au rendez-vous de la conquête et
\nnous savons maintenant que le soleil tourne autour de notre
\nterre éclairant la parcelle qu'a fixée notre volonté seule et
\nque toute étoile chute de ciel en terre à notre commandement
\nsans limite.
\n\n
Je tiens maintenant le sens de l'ordalie : mon pays est la
\n« lance de nuit » de mes ancêtres Bambaras.
\nElle se ratatine et sa pointe fuit désespérément vers le
\nmanche si c'est de sang de poulet qu'on l'arrose et elle dit
\nque c'est du sang d'homme qu'il faut à son tempérament,
\nde la graisse, du foie, du cœur d'homme, non du sang de
\npoulet.
\nEt je cherche pour mon pays non des cœurs de datte, mais
\ndes cœurs d'homme qui c'est pour entrer aux villes d'argent
\npar la grand'porte trapézoïdale qu'ils battent le sang viril,
\net mes yeux balayent mes kilomètres carrés de terre paternelle
\net je dénombre les plaies avec une sorte d'allégresse et je les
\nentasse l'une sur l'autre comme rares espèces, et mon compte
\ns'allonge toujours d'imprévus monnayages de la bassesse.
\nEt voici ceux qui ne se consolent point de n'être pas faits
\nà la ressemblance de Dieu mais du diable, ceux qui considèrent
\nque l'on est nègre comme commis de seconde classe : en at-
\ntendant mieux et avec possibilité de monter plus haut ; ceux
\nqui battent la chamade devant soi-même, ceux qui vivent
\ndans un cul de basse fosse de soi-même ; ceux qui se drapent
\nde pseudoporphose fière ; ceux qui disent à l'Europe : « Voyez,
\nje sais comme vous faire des courbettes, comme vous pré-
\nsenter mes hommages, en somme je ne suis pas différent de
\nvous ; ne faites pas attention à ma peau noire : c'est le soleil
\nqui m'a brûlé ».
\nEt il y a le maquereau nègre, l'askari nègre, et tous zèbres
\nse secouent à leur manière pour faire tomber leurs zébrures
\nen une rosée de lait frais.
\n\n
Et au milieu de tout cela je dis hurrah ! mon grand père
\nmeurt, je dis hurrah
\nla vieille négritude progressivement se cadavérise.
\nIl n'y a pas à dire : c'était un bon nègre.
\nLes Blancs disent que c'était un bon nègre, un vrai bon
\nnègre, le bon nègre à son bon maître.
\nJe dis hurrah !
\nC'était un très bon nègre
\nla misère lui avait blessé poitrine et dos et on avait fourré
\ndans sa pauvre cervelle qu'une fatalité pesait sur lui qu'on
\nne prend pas au collet ; qu'il n'avait pas puissance sur son
\npropre destin ; qu'un Seigneur méchant avait de toute éternité
\nécrit des lois d'interdiction en sa nature pelvienne ; et d'être
\nle bon nègre ; de se contenter honnêtement d'être le bon nègre ;
\nde croire honnêtement à son indignité, sans curiosité perverse
\nde vérifier les hiéroglyphes fatidiques.
\n\n
C'était un très bon nègre
\n\n
et il ne lui venait pas à l'idée qu'il pourrait houer, fouir,
\ncouper tout tout autre chose vraiment que la canne insipide.
\n\n
C'était un très bon nègre.
\n\n
Et on lui jetait des pierres, des bouts de ferraille, des tessons
\nde bouteille, mais ni ces pierres, ni cette ferraille, ni ces
\nbouteilles . . .
\nO quiètes années de Dieu sur cette motte terraquée !
\n\n
Et le fouet disputa au bombillement des mouches la rosée
\nsucrée de nos plaies
\n\n
Je dis hurrah ! La vieille négritude progressivement se ca-
\ndavérise
\nl'horizon se défait, recule et s'élargit
\net voici parmi des déchiquètements de nuages la fulgurance
\nd'un signe
\nle négrier craque de toute part . . . Son ventre se convulse et
\nrésonne . . . L'affreux ténia de sa cargaison ronge les boyaux
\nfétides de l'étrange nourrisson des mers !
\n\n
Et ni l'allégresse des voiles gonflées comme une poche de
\ndoublons rebondie, ni les tours joués à la sottise dange-
\nreuse des frégates policières ne l'empêchent d'entendre la
\nmenace de ses grondements intestins.
\n\n
En vain pour s'en distraire le capitaine pend à sa grand'
\nvergue le nègre le plus braillard ou le jette à la mer, ou le
\nlivre à l'appétit de ses molosses.
\n\n
La négraille aux senteurs d'oignon frit retrouve dans son
\nsang répandu le goût amer de la liberté
\n\n
Et elle est debout la négraille
\n\n
la négraille assise
\ninattendument debout
\ndebout dans la cale
\ndebout dans les cabines
\ndebout sur le pont
\ndebout dans le vent
\ndebout sous le soleil
\ndebout dans le sang
\ndebout
\net
\nlibre
\ndebout et non point pauvre folle dans sa liberté et son
\ndénuement maritimes girant en la dérive parfaite
\net la voici :
\nplus inattendument debout
\ndebout dans les cordages
\ndebout à la barre
\ndebout à la boussole
\ndebout à la carte
\ndebout sous les étoiles
\ndebout
\net
\nlibre
\net le navire lustral s'avancer impavide sur les eaux écroulées.
\nEt maintenant tombent
\net maintenant pourrissent nos flocs d'ignominie
\n\n
à moi mes danses
\nmes danses de mauvais nègre
\nla danse brise-carcan
\nla danse saute-prison
\nla danse il-est-beau-et-bon-et-légitime-d'être-nègre
\nA moi mes danses et saute le soleil sur la raquette de mes
\nmains
\nMais non l'inégal soleil ne me suffit plus
\nenroule-toi, vent, autour de ma nouvelle croissance
\npose-toi sur mes doigts mesurés
\nJe te livre ma conscience et son rythme de chair
\nJe te livre les feux où brasille ma faiblesse
\nJe te livre le chain-gang
\nJe te livre le marais
\nJe te livre l'in-tourist du circuit triangulaire
\nDévore vent
\nJe te livre mes paroles abruptes
\nDévore et enroule-toi
\nEt t'enroulant embrasse-moi d'un plus vaste frisson
\nEmbrasse-moi jusqu'au nous furieux
\nEmbrasse, embrasse NOUS
\nMais nous ayant également mordus !
\nJusqu'au sang de notre sang mordus !
\nEmbrasse, ma pureté ne se lie qu'à ta pureté
\nmais alors embrasse !
\nComme un champ de justes filaos
\nle soir
\nnos multicolores puretés.
\nEt lie, lie-moi sans remords
\nlie-moi de tes vastes bras à l'argile lumineuse
\nlie ma noire vibration au nombril même
\ndu monde
\nLie, lie-moi, fraternité âpre
\nPuis, m'étranglant de ton lasso d'étoiles
\nmonte, Colombe
\nmonte
\nmonte
\nmonte
\nJe te suis, imprimée en mon ancestrale cornée blanche
\nMonte lécheur de ciel
\nEt le grand trou noir où je voulais me noyer l'autre lune
\nC'est là que je veux pêcher maintenant
\nla langue maléfique de la nuit en son immobile verrition !
\n\n
\n
_________
\nAimé CÉSAIRE, né à la Martinique, était, cette année encore, élève
\nà l’Ecole Normale Supérieure.
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[transcription]
\nAimé Césaire : ^
\nCAHIER D’UN RETOUR AU PAYS NATAL
\npar
\nAIME CESAIRE
\n\n
10/2 Romain
\nAu bout du petit matin bourgeonnant danses ^d'anses frêles
les Antilles qui ont faim, les Antilles grêlées de petite
vérole, les Antilles dynamitées d'alcool, échouées dans la
boue de cette baie, dans la poussière de cette ville
sinistrement échouées.
Au bout du petit matin, l'extrême, trompeuse
désolée eschare sur la blessure des eaux; les martyrs qui
ne témoignent pas; les fleurs du sang qui se fânent et s'épar‑
pillent dans le vent inutile comme des cris de perroquets
babillards; une ville ^vieille vie menteusement souriante, ses lèvres
ouvertes d'angoisses désafectées ^désaffectées; une vieille misère pouris‑
sant ^pourrissant sous le soleil, silencieusement; un vieux silence crevant
de pustules tièdes -
\n
l'affreuse inanité de notre raison d'être.
\n\n
Au bout du petit matin, sur cette plus fragile
épaisseur de terre que dépasse de façon humiliante son grandiose
avenir — les volcans éclateront, les raz de marée soufflenront
la balle aux volcans surpassés, l'eau nue emportera les tâches
mûres du soleil et il ne restera plus qu'un bouill[?]onnement
tiède picoré d'oiseaux marins — la plage des songes et
l'insensé réveil.
\n
– 2 –
\n\n
Au bout du petit matin, cette ville plate — étalée,
trébuchée de son bon sens, inerte, essoufflée sous son fardeau
géométrique de croix éternellement recommençante, indocile
à son sort, muette, contrariée de toutes façons, incapable de
cropître selon le suc de cette terre, embarassée ^embarrassée, rognée,
réduite, en ruupture de faune et de flore.
\n
Au bout du petit matin, cette ville plate — étalée...
\net de Et dans cette ville inerte, cette foule criarde si
étonamment ^étonnamment passée à côté de son cri comme cette ville à côté
de son mouvement, de son sens, sans inquiétude, à côté de son
vrai cri, le seul qu'on eût voulu l'entendre crierr par ce ^parce
qu'on [? ] le sent sien lui seul; parce qu'on le sent
habiter en elle dans quelque refuge profond d'ombre et d'orgueil,
dans cette ville inerte, cette foule à côté de son cri de faimn,
de misère, de révolte, de haine, cette foule si étrangement
bavarde et muette.
\n
Dans cette ville inerte, cette étrange foule qui ne
s'entasse pas, ne se mêle pas; habile à découvrir le point de
desencastration, de fuite, d'esquive. Cette foule qui ne sait
pas faire foule, cette foule, on s'en rend compte, si parfaite‑
ment seule sous ce soleil, à la façon dont une femme, toute
on eût cru à la cadence lyrique de ses fesses, interpelle
brusquement une pluie hypothetique et lui intime l'ordre
de ne pas tomber; ou à un signe rapide de croix sans mobile
visible; ou à l'animalité subitement grave d'une paysanne,
\n
– 3 –
\n\n
urinant debout, les jambes écartées, roides.
\n\n
Dans cette ville inerte, cette foule désolée sous le
soleil, ne participant à rien de ce qui s'exprime, s'affirme, [s?]
libère au grand jour de cette terre sienne. Ni à l'Impératrice
Joséphine des Français rêvant très haut au-dessus de la
négraille. Ni au libérateur figé dans sa libération de pierre
blanchie. Ni au Cconquistador. Ni à ce mépris, ni à cette libert[é?]
ni à cette audace.
\n
Au bout du petit matin, cette ville inerte et ses
au-delà d’éléphantiasis, de lèpres, de conssomption, de famines,
de peurs tapies dans les ravins, de peurs juchées dans les
arbres, de peurs creusées dans le sol, de peurs en dérive dans
le ciel, de peurs amoncelées et ses fumerolles d'angoisse, de
peurs étalées et ses respirations de rivières.
\n
Au bout du petit matin le morne oublié, oublieux
de sauter.
\n
Au bout du petit matin le morne au sabot inquiet et
docile — son sang impaludé met en déroute ^le soleil de ses puls ^pouls surchauf‑
fés.
\n
Au bout du petit matin l'incendie contenu du morne,
comme un sanglot que l'on a bâillonné au bord de son éclatement
sanguinaire, en quête d'une ignition qui se dérobe et se
méconnaît.
\n
– 4 –
\n\n
Au bout du petit matin, le morne accroupi devant
la boulimie aux aguets de foudres et de moulins, lentement
vomissant ses fatigues d'hommes, le morne seul et son sang
répandu, le morne et ses pansements d'ombre, le morne et
ses rigoles de peur, le morne et ses grandes mains de vent.
\n
Au bout du petit matin, le morne famélique et nul
ne sait mieux que ce morne bâtard pourquoi le suicide s'est
étouffé avec complicité de son hypoglosse en retournant sa
langue pour l'avaler; pourquoi une femme semble faire
la planche à la rivière Capot (son corps lumineusement obscur
s'organise docilement au commandement du nombril) mais elle
n'est qu'un paquet d'eau sonore.
\n
/Et ni l'instituteur dans ^sa classe, ni le prêtre au catéchisme
ne pourront tirer un mot de ce négrillon somnolent, malgré
leur manière si énergique à tous deux de tambouriner son
crâne tondu, car c'est dans les marais de la faim que cs'est
enlisée sa voix d'inanition (un mot - un - seul- mot et je
-vous - en-tiens-quitte-de-la-reine-Blanche-de-Castille, un
mot-un-seul-mot, voyez-vous-ce-petit-sauvage-qui-ne-sait
pas-un-seul-des-dix-commandements-de-Dieu),
car sa voix pourrit ^s'oublie dans les marais de la faim,
\net il n'y a rien, rien à tirer vraiment de ce petit
vaurien,
qu'une faim qui ne sait plus grimper aux agrès de
\n\n
– 5 –
\n\n
sa voix,
\nune faim lourde et veule,
\nune faim ensevelie au plus profond de la Faim de ce
morne famélique.
\n
Au bout du petit matin, l'échouage hétéroclite, les
puanteurs exacerbées de la corruption, les sodomies mons‑
trueuses de [?l'h]ostie et du victimaire,, les coltis infranchissa‑
bles du préjugé et de la sottise, les prostitutions, les
hypocrisies, les lubricités, les trahisons, les mensonges,
les faux, les concussions — l'essougflement des lâchetés
insuffisantes, l'enthousiasme sans ahan aux poussis surnu‑
méraires, les avidités, les hystéries, les perversions, les
arquelinades de la misère, les estropiements, les prurits,
les urticaires, les hamacs tiédis de la dégénérescence -
Ici la parade des risibles et scrofuleux bubons, les
poutures de microbes très étranges, les poisons sans
alexitère connu, les sanies de plaies bien antiques, les
fermentations imprévisibles d'espèces putrescibles.
\n
Au bout du petit matin, la grande nuit immobile,
les étoiles plus mortes qu'un balafong crevé.
\n
Le bulbe tératique de la nuit, germé de nos
bassesses et de ^nos renoncements...
\n
/Et nos gestes imbéciles et fous pour faire
revivre l'éclaboussement d'or des instants favorisés, le
– 6 –
\n
cordon ombilical restitué à sa splendeur fragile, le pain, et
le vin de la complicité, le pain, le vin, le sang des
épousailles véridiques.
\n
Et cette joie ancienne m'apportant la connaissance
de ma présente misère,
une route bossuée qui pique une tête dans un creux où elle
éparpille quelques cases; une route infatigable qui charge à
fond de train un morne en haut duquel elle s'enlise brutale‑
ment dans une marre ^mare de maisons pataudes, une route follement
montante, témérairement descendante, et la carcasse de bois
comiquement juchée sur de minuscules pattes de ciment que
j'appelle “notre maison”, sa coiffure de tôle ondulant au
soleil comme une peau qui sèche, la salle à manger, le
plancher grossier où luisent des têtes de clous, les solives
de sapin et d'ombre qui courent au plafond, les chaises
de paille fantômales, la lumière grise de la lampe, celle
vernissée et rapide des cancrelats qui bourdonne à faire mal...
\n
Au bout du petit matin, ce plus essentiel pays
restitué à ma gourmandise, non de diffuse ten[d]resse, mais la
tourmentée concentration sensuelle du gras téton des mornes
avec l'accidentel palmier comme son germe durci, la jouissance
saccadée des torrents [?auyour] [du clitoris volcanique des
rochers] /et depuis Trinité jusqu'à Grand-Rivière[”,] la grand'
lèche hystérique de la mer.
\n
– 7 –
\n\n
Et le temps passait vite, très vite.
\nPassés août où les manguiers pavoisent de toutes
leurs lunules, septembre l'accoucheur de cyclônes, octobre le
flambeur de cannes, novembre qui ronronne aux distilleries,
c'était Noël qui commençait.
Il s'était annoncé d'abord Noël par un picotement de
désirs, une soif de tendresses neuves, un bourgeonnement de
rêves imprécis, puis il s'était envolé tout à coup dans le
froufrou violet de ses grandes ailes de joie, et alors c'était
parmi le bourg sa vertigineuse retombée qui éclatait la vie des
cases comme une grenade trop mûre.
Noël n'était pas comme toutes les fêtes. Il n'aimait
pas à courir les rues, à danser sur les places publiques, à
s'installer sur les chevaux de bois, à profiter de la cohue
pour pincer les femmes, à lancer des feux d'artifice aux front
des tamariniers. Il avait l'agoraphobie, Noël. Ce qui ^qu'il /lui
fallait c'était toute une journée d'affairement, d'apprêts, de
cuisinages, de nettoyages, d'inquiétudes, de peur - que - ça
ne - suffise - pas,
\nde - peur - que - ça - ne - manque,
\nde - peur - qu'on - ne - s'embête,
\npuis le soir une petite église pas intimidante qui se laissât
emplir bienveillamment par les rires, les chuchotis, les
confidences, les déclarations amoureuses, les médisances et
la cacophonie gutturale d'un chantre bien d'attaque et aussi
de gais copains et de franches luronnes et des cases aux
entrailles riches en succulences, et pas regardantes, et
\n
– 8 –
\n\n
l'on s'y parque une vingtaine, et la rue est déserte, et le
bourg n'est plus qu'un bouquet de chants, et l'on est bien à
l'intérieur, et l'on en mange du bon, et l'on en boit du
réjouissant et il y a du boudin, celui étroit de deux doigts
qui s'enroule en volubile, celui large et trapu, le bénin
à ggoût de serpolet, le violent à incandescence pimentée, et du
café brûlant et de l'anis sucré, et du punch au lait, et le
soleil liquide des rhums, et toutes sortes de bonnes choses qui
vous imposent autoritairement les muqueuses ou vous les
fondent en subtilités, ou vous les distillent en ravissements,
on vous les tissent de fragrances, et l'on rit, et l'on
chante, et les refrains fusent à perte de vue comme des
cocotiers:
ALLELUIA
\nKYRIE ELEISON... LEISON... LEISON,
\nCHRISTE ELEISON... LEISON... LEISON.
\nEt ce ne sont pas seulement les bouches qui
chantent, mais les mains, mes les pieds, mais les fesses,
mais les sexes, et la créature tout entière qui se liquéfie
en sons, voix et rythme.
Arrivée au somment de son ascension, la joie crève
comme un nuage. Les chants ne s'arrêtent pas, mais ils roulent
maintenant inquiets et lourds par les vallées de la peur,
les tunnels de l'angoisse et les feux de l'enfer.
Et chacun se met à tirer par la queue le diable le
plus proche, jusqu'à ce que la peur s'abolisse insensiblement
dans les fines sablures du rêve, et l'on vit comme dans un
rêve véritablement, et l'on boit et l'on crie et l'on chante
\n
– 9 –
\n\n
comme dans un rêve, et on somnole aussi comme dans un rêve
avec des paupières en pétales de rose, et le jour vient
velouté comme une sapotille, et l'odeur de purin des cacoyiers ^cacaoyiers,
et les dindons qui égrènnent leurs pustules rouges au
soleil, et l'obsession des cloches, et la pluie,
les cloches... la pluie...
\nqui tintent, tintent, tintent...
\n\n
Au
\n\n
\n
\n
Au bout du petit matin, cette ville plate - étalée...
\nElle rampe sur les mains sans jamais aucune envie de
vriller le ciel d'une stature de protestation. Les dos de
maison ont peur du ciel truffé de feu, leurs pieds des
noyades du sol, elles ont opté de se poser superficielles
entre les surprises et les perfidies. Et pourtant elle avance
la ville. Même qu'elle paît tous les jours plus outre sa marée
de corridors carrelés, de persiennes pudibondes, de cours
gluantes, de peintures qui dégoulinent. Et de petits scandales
étouffés, de petites hontes tues, de petites haines immenses
pétrissent en bosses et creux les rues étroites où le
ruisseau grimace longitudinalement parmi l'étron...
\n
Au bout du petit matin, la vie prostrée, on ne sait
où dépêcher ses rêves avortés, le fleuve de vie désespérément
torpide dans son lit, sans turgescence ni dépression, incer‑
\n
– 10 –
\n\n
tain de fluer, lamentablement vide, la lourde impartialité
de l'ennui, répartissant l'ombre sur toutes choses égales,
l'air stagnant sans une trouée d'oiseau clair.
\n
/ Au bout du petit matin, une autre petite maison
[?noire] qui sent très mauvais dans une rue très étroite, une
maison minuscule qui abrite en ses entrailles de bois pourri
des dizaines de rats et la turbulence de mes six frères et
soeurs, une petite maison cruelle dont l'intransigeance
affole nos fins de mois et mon père fantasque grignoté d'une
vieille vieille ^seule seule misère, je n'ai jamais su laquelle, qu'une
imprévisible sorcellerie assoupit en mélancolique tendresse
ou exalte en hautes flammes de colère; et ma mère dont les
jambes pour notre faim inlassable pédale, pédale de jour,
de nuit, je suis même réveillé la nuit par ces jambes
inlassables qui pédalent la nuit et la morsure âpre
dans la chir ^chair molle de la nuit d'une Singer que ma mère pédale,
pédale pour notre faim et de jour et de nuit.
\n
Au bout du petit matin, au delà de mon père, de ma
mère, la case gerçant d'ampoules, comme un péché tourmenté
de la cloque, et le toit aminci, rapiécé de morceaux de
bidon de pétrole, et ça fait des marais de rouillure dans
la chair ^pâte grise sordide empuantie de la paille, et quand le
vent siffle, ces disparates font bizarre le bruit, comme
un crépitement de friture d'abord, puis comme un tison que
l'on plonge dans l’au ^l'eau avec la fumée des brindilles qui
s'envolent... Et le lit de planches d'où s'est levée ma
\n
– 11 –
\n\n
race, tout entière ma race de lit de planches, avec ses
pattes de caisses de Kérosine, comme s'il avait l'éléphan‑
tiasis le lit, et sa peau de cabri, et ses feuilles de banane
séchées, et ses ahillons ^haillons, et se ^une nostalgie de matelas le lit
de ma grand’mère (Au-dessus du lit, dans un pot plein
d'huile un lumignon dont la flamme danse comme un gros ravet...
sur le pot en lettres d'or: MERCI).
\n
Et une honte, cette rue Paille,
\nun appendice dégoûtant comme les parties honteuses du bourg
qui étend à droite et à gauche, toute au long de la route
coloniale, la houle grise de ses toits “d'essentes”. Ici il
n'y a que des toits de paille que l'embrun a brunis et que le
vent épile.
\n
Tout le monde la méprise la rue Paille. C'est là
que la jeunesse du bourg se débauche. C'est là surtout que
la mer déverse ses immondices, ses chats morts et ses chiens
crevés. Car la rue débouche sur la plage, et la plage ne
suffit pas à la rage écumante de la mer.
Une [?misère] ^détresse cette plage elle aussi, avec ses tas
d'ordure pourrissant, ses croupes furtives qui se soulagent,
et le sable est noir, funèbre, on n'a jamais vu un sable si
noir, et l'écume glisse dessus en glapissant, et la mer la
frappe à grands coups de boxe, ou plutôt la mer est un gros
chien qui lèchet et mordille ^mord la plage aux jarrets, et à force
de la mordiller ^mordre elle finira par la dévorer, bien sûr, la
plage et la rue Paille avec.
\n
– 12 –
\n\n
\n
\n
\n
Au bout du petit matin, le vent de jadis qui
s'élève, des fidélités trahies, du devoir incertain qui se
dérobe et cet autre petit matin d'Europe...
\n
Partir. Mon coeur bruissait de générosités emphatiques
Partir... j’arriverais lisse et jeune dans ce pays mien et je
dirais à ce pays dont le limon entre dans la composition de
ma chair : “ J'ai longtemps erré et je reviens vers la hideur
désertée de vos plaies”.
Je viendrais à ce pays mien et je lui dirais.
“Embrassez-moi sans crainte... Et si je ne sais que parler,
c'est pour vous que je parlerai.”
Et je lui dirais encore:
\n“Ma bouche sera la bouche des misères ^malheurs qui n'ont point de
bouche, ma voix, la liberté de celles qui [?pourissent] ^s'affaissent au cachot du désespoir.”
Et venant je me dirais à moi-même:
\n“Et surtout mon corps aussi bien que mon âme gardez- vous
de vous croiser les bras en l'attitude stérile du spectateur,
car la vie n'est pas un spectacle, car une mer de douleurs
n'est pas un proscenium, car un homme qui crie n'est pas un
ours qui danse...”.
Et voici que je suis venu!
\nD
\n\n
– 13 –
\n\n
\n
De nouveau cette vie clopinante devant moi, non pas
cette vie, cette mort, cette mort sans sens ni piété, cette
mort où la grandeur piteusement échoue, l'éclatante petitesse
de cette mort, cette mort qui clopine de petitesses en
petitesses; ces pelletées de petites avidités sur le
conquistador; ces pelletées de petits larbins sur le grand
sauvage, ces pelletées de petites âmes sur le Caraïbe aux
trois âmes,
et toutes ces morts futiles
\nabsurdités sous l'éclaboussement de ma conscience ouverte
\ntragiques futilités éclairées de cette seule noctiluque
\net moi, moi seul, brusque scène de ce petit matin
\noù fait le beau l'apocalypste des monstres
\npuis, chavirée, se tait
\nchaude élection de cendres, de ruines et d'affaissements
\n\n
- Encore une objection ! une seule, mais de grâce
une seule: je n'ai pas le droit de calculer la vie à
mon empan fuligineux; de me réduire à ce petit rien
elli[?]psoïdial qui tremble à quatre doigts au-dessus de la
ligne, moi homme d'ainsi bouleverser la création, que je
me comprenne entre latitude et longitude !
\n
Au bout du petit matin,
\nla mâle soif et l'entêté désir,
\nme voici divisé des oasis fraîches de la fraternité
\nce rien pudique frise d'échardes dures
\n\n
– 14 –
\n\n
cet horizon trop sûr tressaille comme un geôlier.
\n\n
Ton dernier triomphe, corbeau tenace de la Trahison.
\nCe qui est à moi, ces quelques milliers de mortiférés
qui tournent en rond dans la calebasse d'une île et ce qui
qui est à moi aussi l'archipel arqué comme le désir inquiet
de se nier, on dirait une anxiété maternelle pour protéger
la ténuité plus délicate qui sépare l'une de l'autre Amérique
et ses flancs qui sécrètent pour l'Europe la bonne liqueur
d'un Gulf Stream, et l'un des deux versants d'incandescence
entre quoi l'Equateur funambule vers l'Afrique. Et mon île
non-clôture, sa claire audace debout à l'arrière de cette
polynésie, devant elle, la Guadeloupe fendue en deux de sa
raie drosale ^dorsale et de même misère que nous, Haïti[?] où la négri‑
tude se mit debout pour la première fois et dit qu'elle
croyait à son humanité et la comique petite queue de la
Floride où d'un nègre s'achève la strangulation, et l'Afrique
gigantesquement chenillant jusqu'au pied hispanique de
l'Europe, sa nudité où la Mort fauche à larges andains.
\n
Et je me dis Bordeaux et Nantes et Liverpool
\net New-York et San-Francisco
\npas un bout de ce monde qui ne porte mon empreinte digitale
et mon calcanéum sur le dos des gratte-ciels et ma crasse
dans le scintillement des gemmes !
Qui peut se vanter d'avoir mieux que moi ?
\nVirginie. Tennessee. Géorgie. Alabama.
\n\n
– 15 –
\n\n
Putréfactions monstrueuses de r évoltes inopérantes,
\nmarias de rhum et ^marais de sang putrides
\ntrompettes absurdement bouchées
\nTerres rouges terres sanguines terres consanguines
\nCe qui
\nCe qui est à moi aussi : une petite cellule dans
le Jura,
une petite cellule, la neige la double de barreaux blancs
la neige est un geôlier blanc qui monte la garde devant une
prison
Ce qui est à moi
\nc'est un homme seul emprisonné de blanc
\nc'est un homme seul qui défie les cris blancs de la mort
blanche
(TOUSSAINT, TOUSSAINT LOUVERTURE)
\nc'est un homme seul qui fascine l'épervier blanc de la mort
blanche
c'est un homme seul dans la mer inféconde de sable blanc
\nc'est un moricaud vieux dressé contre les eaux du ciel
\nLa mort décrit un cercle brillant au-dessus de cet homme
\n/la mort étoile doucement au dessus de sa tête
\nla mort souffle dans la canne mûre de ses bras
\nla mort galope dans la prison comme un cheval blanc
\nla mort luit dans l'ombre comme des yeux de chat
\nla mort hoquete comme l'eau sous les Cayes
\nla mort est un oiseau blessé
\nla mort décroît
\nla mort vacille
\n\n
– 16 –
\n\n
la mort est un patyura ombrageux
\nla mort expire dans une blanche mare de silence.
\n\n
Gonflements de nuit aux quatre coins de ce petit matin
\nsoubresauts de mort figée
\ndestin tenace
\ncris debout de terre muette
\nla splendeur de ce sang n'éclatera-t-elle point ?
\n\n
Et maintenant un dernier zut :
\nau soleil (Il ne suffit pas à saouler ma tête trop forte)
\nà la nuit farineuse avec les pondaisons d'or des lucioles
incertaines
à la chevelure qui tremble tout au haut de la falaise,
\nle vent qu y saute en inconstantes cavaleries salées
\nje lis bien à mon pouls que l'exotisme n'est pas provende
pour moi.
\n
Au sortir de l'Europe toute révulsée de cris
\nles courants silencieux de la désespérance
\nau sortir de l'Europe peureuse qui se reprend et fière se
surestime
je veux cet égoïsme beau et qui s'aventure
\net mon labour me remémore d'une implacable étrave.
\n\n
– 16 bis –
\n\n
Que de sang dans ma mémoire ! Dans ma mémoire sont des
lagunes. Elles sont couvertes de têtes de morts. Elles ne
sont pas couvertes de nénuphars.
Dans ma mémoire sont des lagunes. Sur leurs rives ne sont
[ ? ] ^pas étendus des pagnes de femmes.
Ma mémoire est entourée de sang. Ma mémoire a sa ceinture de
cadavres !
\n
et mitraille de barils de rhum génialement arrosant
\nnos révoltes ignobles, [revulsement ] ^pâmoison d'yeux doux
d'avoir lampé la liberté féroce
\n
(les nègres-sont-tous-les-mêmes, je-vous-le-dis
\nles vices-tous-les-vices, c'est-moi-qui-vous-le-dis
\nl'odeur-du-nègre, ça-fait-pousser-la-canne
\nrappelez-vous-le-vieux-dicton:
\nbattre-un-nègre[?-] c'est le nourrir)
\n\n
autour des rockings-chairs méditant la volupté des
rigoises ...
\n
Je tourne, inapaisée pouliche
\nJe tourne, inapaisée pouliche
\n\n
– 17 –
\n\n
Ou bien tout simplement comme on nous aime !
\nObscènes gaiement, très doudous de jazz sur leur
excès d'ennui.
Je sais le tracking, le Lindy-hop et les claquettes.
\nPour les bonnes bouches la sourdine de nos
plaintes enrobées de oua-oua. Attendez...
Tout est dans l'ordre. Mon bon ange broute
du néon. J'avale des baguettes. Ma dignité
se vautre dans les dégobillements...
\n\n
\n
– 17 ^bis –
\n\n
Soleil, Agne ^Ange Soleil, Ange frisé du Soleil.
\nPour un bond par delà la nage verdâtre et douce des
eaux de l'abjection!
Mais je me suis adressé au mauvais sorcier. Sur
cette terre exorcisée, larguée à la dérive de sa précieuse
intention maléfique, cette voix qui crie, lentement enrouée,
vainement, vainement enrouée, et il n'y a que les fientes
accumulées de nos mensonges - et qui ne répondent pas.
\n
/Quelle folie le merveilleux entrechat par moi rêvé au
dessus de la bassesse!
Parbleu les Blancs sont de grands guerriers
\nhosannah pour le maître et pour le châtre-nègre !
\nVictoire! Victoire vous dis-je : les vaincus sont contents !
\nJoyeuses puanteurs et chats ^chants de boue !
\n\n
Par une inattendue et bienfaisante révolution
intérieure j'honore maintenant mes laideurs repoussantes.
\n
A la Saint-Jean-Baptiste, dès que tombent les premières
ombres sur le bourg du Gros-Morne, des centaines de maquignons
se réunissent pour échanger leurs chevaux, dans la rue
“DE PROFUNDIS” dont le nom a du moins la franchise d'avertir
d'une ruée des bas-fonds de la Mort. Et c'est de la Mort
véritablement, de ses mille mesquines formes locales
(fringales inassouvies d'herbe de Para et rond asservissement
des distilleries) que surgit vers la grand'vie déclose
\n
– 18 –
\n\n
l'étonnante cavalerie des rosses impétueuses. Et quels
galops ! quels hennissements ! quelles sincères urines !
quelles fientes mirobolantes ! “un beau cheval difficile au
montoir!” - “Une altière jument sensible à la molette!” -
“Un intrépide poulain vaillamment jointé!”
Et le malin compère dont le gilet se barre d'une
fière chaîne de montre, refile au lieu de pleines/mamelles,
d'ardeurs juvéniles, de rotondités authentiques, ou les
boursouflures régulières de guêpes complaisantes, ou
les obscènes morsures du gingembre, ou la bienfaisante circula‑
tion d'un décalitre d'eau sucrée.
\n
Je refuse de me donner mes boursouflures comme
d'authentiques gloires.
Et je ris de mes anciennes/imaginations puériles.
\nNon, nous n'avons jamais été amazones du roi de
Dahomey, ni princes de Ghana avec huit-cents chameaux, ni
docteur à Tombouctou Askia le Grand étant roi, ni architectes
de Déjné ^Djéné, ni Madhis, ni guerriers. Nous ne nous sentons pas
sous l'aisselle la démangeaison de ceux qui tinrent jadis la
lance. Et puisque j'ai juré de ne rien celer de notre
histoire, (moi qui n'admire rien tant que le mouton broutant
son ombre d'après-midi), je veux avouer que nous fûmes
de tout temps d'assez piètres laveurs de vaisselle, des cireurs
de chaussures sans envergure, mettons les choses au mieux,
d'assez consciencieux sorciers et le seul indiscutable
record que nous ayons battu est celui d'endurance à la
chicotte...
\n
– 19 –
\nEt ce pays cria pendant des siècles que nous
sommes des bêtes brutes; que les pulsations de l'humanité
s'arrêtent aux portes de la négrerie; que nous sommes un
fumier ambulant hideusement prometteurs de cannes tendres et
de coton soyeux et l'on nous marquait au fer rouge et nous
dormions dans nos excréments et l'on nous vendait sur les
places et l'aune de drap anglais et la viande salée d'Irlande
coûtaient moins cher que nous, et ce pays était calme,
tranquille, disant que l'esprit de Dieu était dans ses actes.
\n
Le négrier ! proclame mon sûr et ténébreux instinct
les voiles de noirs nuages, la polymâture de forêts sombres
et des dures magnificences desCalabars ^Calebars, insigne souvenir
à la proue blanchoyant - ce squelette !
\n
J'entends de la cale monter les malédictions enchaînées,
les hoquetements des mourants, le bruit d'un qu'on jette à
la mer... les abois d'une femme en gésine... des râclements
d'ongles cherchant des gorges... des ricanements de fouet...
des farfouillis de vermines parmi des lassitudes...
\n
Rien ne put nous insurger jamais vers quelque noble aventure
désespérée.
Ainsi soit-il. Ainsi soit-il.
\nJe ne suis d'aucune nationalité prévue par les chancelleries
\nJe défie le craniomètre. Homo sum etc...
\nEt qu'ils servent et trahissent et meurent
\n/Ainsi soit-il. Ainsi soit-il. C'était écrit dans la forme de
leur bassin.
\n
– 20 –
\n\n
\n
\n
Et moi, et moi,
\nmoi qui [?chantai] ^chantai le poing dur
\nIl faut savoir jusqu'où je poussai la lâcheté.
\nUn soir dans un tramway en face de moi, un nègre.
\nC'était un nègre grand comme un pongon qui essayait
de se faire tout petit sur un banc de tamway ^tramway. Il essayait
d'abandonner sur ce banc crasseux de tramway ses jambes
gigantesques et ses mains tremblantes de boxeur affamé.
Et tout l'avait laissé, le laissait. Son nez qui semblait
une péninsule en dérade et sa négritude même qui se déco‑
lorait sous l'action d'une inlassable mégie. Et le mégissier
était la Misère. Un gros oreillard subit dont les coups de
griffes sur ce visage s'étaient cicatrisés en îlots scabieux.
Ou plutôt c'était un ouvrier infatigable, la Misère, travaillant
à quelque cartouche hideuse. On voyait très bien comment le
pouce industrieux et malveillant avait modelé le front en
bosse, percé le nez de deux tunnels parallèles et inquiè‑
tants, allongé la démesure de la lippe, et par un chef
d'œuvre caricatural, raboté, poli, verni la plus minuscule
mignonne petite oreille de la création.
C'était un nègre dégingandé sans rythme ni mesure.
\nUn nègre à la voix embrumée d'alcool et de misère.
\nUn nègre dont les yeux roulaient une lassitude sanguinolante.
\nUn nègre sans pudeur et ses orteils ricanaient de
façon assez puante au fond de la tanière entrebâillée de
ses souliers.
\n
– 21 –
\n\n
La Misère, on ne pouvait pas dire, s'était donné
un mal fou pour l'achever.
Elle [?]avait creusé l'orbite, l'avait fardée d'un fard
de poussière et de chassie mêlées.
Elle avait tendu l'espace vide entre l'accrochement
solide des mâchoires et les pommettes d'une vieille joue
décatie. Elle avait planté dessus les petits pieux luisants
d'une barbe de plusieurs jours. Elle avait affolé le cœur,
voûté le dos, recroquevillé les doigts.
Et l'ensemble faisait parfaitement un nègre hideux,
un nègre grognon, un nègre mélancolique, un nègre affalé, ses
mains réunies en prière sur un bâton noueux. Un nègre enseveli
dans une vieille veste élimée. Un nègre comique et laid et
des femmes derrière moi ricannaient en le regardant.
Moi je me tournai, mes yeux proclamant que je
n'avais rien de commun avec ce singe.
Il était COMIQUE ET LAID,
\nCOMIQUE ET LAID pour sûr.
\nJ'arborai un grand sourire complice...
\nMa lâcheté retrouvée!
\nJe salue les trois siècles qui soutiennent mes droits
civiques et mon sang minimisé.
Mon héroïsme, quelle farce!
\nCette ville est à ma taille.
\nEt mon âme est couchée. Comme cette ville dans la crasse
et dans la boue couchée.
Cette ville, ma face de boue.
\nL'eau du baptême sur mon front se sèche.
\n\n
– 22 –
\nJe réclame pour ma face la louange éclatante du crachat !...
\n\n
Alors, nous étant tels, à nous l'élan viril, le genou
\nvainqueur, les plaines à grosses mottes de l'avenir !
\nTiens, je préfère avouer que j'ai généreusement déliré, mon
coeur dans ma cervelle ainsi qu'un genou ivre.
\n
Mon étoile maintenant, le menfenil funèbre.
\n\n
Et sur ce rêve ancien mes cruautés cannibales.
\nLes balles sont dans la bouche salive épaisse
\nnotre coeur de quotidienne bassesse éclate
\nles continents rompent la frêle attache des isthmes
\ndes terres sautent suivant la division fatale des fleuves
\net le morne qui depuis des siècles retient son cri au
dedans de lui-même, c'est lui qui à son tour écartèle le
silence
\net ce peuple vaillance [?misère] rebondissante !
\net toutes nos misères, mais niées, mais dépassées !
\net nos membres vainement disjoints par les plus raffinés
/supplices, et la vie plus impétueuse jaillissant de ce
fumier - comme le corrossolier imprévu de la décomposition
des fruits du jacquier !
\n\n
Sur ce rêve vieux en moi mes cruautés cannibales
\n\n
Je me cachais derrière une vanité stupide
\nle destin m'appelait j'étais caché derrière
\net voici l'homme par terre ! Sa très fragile défense dipersée,
\n\n
– 23 –
\n\n
Ses maximes sacrées foulées aux pieds, ses déclamations
pédantesques rendant du vent par chaque
blessure.
Voici l'homme par terre
\net son âme est comme nue
\net le destin triomphe qui contemple se muer
\nen l'ancestral bourbier cette âme qui le défiait.
\n\n
Je dis que cela est bien ainsi.
\nMon dos exploitera victorieusement la chalasie
des fibres.
Je pavoiserai de reconnaissance mon obséquiosité
naturelle
Et rentra des points à mon enthousiasme le
boniment galonné d'argent du postillon
de la Havane, lyrique babouin entremetteur
des splendeurs de la servitude.
\n
Je dis que cela est bien ainsi.
\nJe vis pour le plus plat de mon âme.
\nPour le plus terne de ma chair !
\n\n
– 23 ^bis –
\n\n
\n
\n
Tiède petit matin de chaleur et de peur ancestrales
\nje tremble maintenant du commun tremblement
\nque notre sang docile chante dans le madrépore.
\n\n
Et ces têtards en moi éclos de mon ascendance prodigieuse!
\n\n
\n
ceux qui n'ont inventé ni la poudre ni la boussole
\nceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'électricité
\n9/ ceux qui n'ont exploré ni les mers ni le cierl
\nmais ils savent en ses moindres recoins le pays de
souffrance
ceux qui n'ont connu de voyages que de déracinements
\nceux qui se sont assouplis aux agenouillements
\nceux qu'on domestiqua et christianisa
\nceux qu'on inocula d'abâtardissement
\ntam-tams de mains vides
\ntam-tams inanes de plaies sonores
\ntam-tams burlesques de trahison tabide
\n\n
Tiède petit ^matin de chaleurs et de peurs ancestrales
\n\n
– 24 –
\n\n
par dessus bord mes richesses pérégrines
\npar dessus bord mes faussetés authentiques
\n\n
Mais quel étrange orgueil tout soudain m'illumine?
\n\n
O lumière amicale
\nO fraîche source de lumière
\n\n
ceux qui n'ont inventé ni la poudre ni la boussole
\nceux qui n'ont jamais su dompter la vapeur ni l'électricité
\nceux qui n'ont exploré ni les mers ni le ciel
\nmais ceux sans qui la terre ne serait pas la terre
\ngibbosité d'autant plus bienfaisante que la terre déserte
\ndavantage la terre
\nsilo où se préserve et mûrit ce que la terre a de plus terre
\nma négritude n'est pas une pierre, sa surdité ruée contre
la clameur du jour
ma négritude n'est pas une taie d'eau morte sur l'œil
mort de la terre
ma négritude n'est ni une tour ni une cathédrale
\n\n
elle plonge dans la chair rouge du sol
\nelle plonge dans la chair ardente du ciel
\nelle troue l'accablement opaque de sa droite patience[?]
\n\n
Eia pour le Kaïlcédrat royal !
\n\n
– 25 –
\n\n
Eia pour ceux qui n'ont jamais rien inventé
\npour ceux qui n'ont jamais rien exploré
\npour ceux qui n'ont jamais rien dompté
\n\n
mais ils s'abandonnent, saisis, à l'essence de toutes choses
\nignorants des surfaces mais saisi par le mouvement de
toutes choses
insoucieux de dompter, mais jouant le jeu du monde
\nvéritablement les fils aînés du monde
\nporeux à tous les souffles du monde
\naire fraternelle de tous les souffles du monde
\nlit sans drain de toutes les eaux du monde
\nétincelle du feu sacré du monde
\nchair de la chair du monde palpitant du mouvement même
du monde!
\n
Tiède petit matin de vertus ancestrales
\nSansg ! Sang ! tout notre sang ému par le coeur mâle du soleil
\n\n
ceux qui savent la féminité de la lune au corps d'huile
\nl'exaltation réconciliée de l'antilope et de l'étoile
\nceux dont la survie chemine en la germination de l'herbe !
\n\n
Eia parfait cercle du monde et close concordance !
\n\n
Ecoutez le monde blanc
\nhorriblement las de son effort immense
\n\n
– 26 –
\nses articulations rebelles craquer sous les étoiles dures
\nses raideurs d'acier bleu tranperçant la chair mystique
\nécoutes ses victoires proditoires trompetter ses défaites
\nécoutes aux alibis grandioses son piètre trébuchement
\n\n
Pitié pour nos vainqueurs omniscients et naïfs!
\n\n
Eia pour ceux qui n'ont jamais rien inventé
\npour ceux qui n'ont jamais rien exploré
\npour ceux qui n'ont jamais rien dompté
\n\n
Eia pour la joie
\nEia pour l'amour
\nEia pour la douleur aux pis de larmes réincarnées
\n\n
Et voici au bout de ce petit matin ma prière virile
\nque j
\nque je n'entends ni les rires ni les cris, les yeux fixés
sur cette ville que je prophétise, belle,
\n
donnez-moi le courage du martyr
\ndonnez-moi la foi sauvage du sorcier
\ndonnez à mes mains puissance de modeler
\ndonnez à mon âme la trempe de l'épée
\nje ne me dérobe point. Faites de ma tête une tête de proue
\net de moi-même, mon coeur, ne faites ni un père ni ^un frère,
\nni un fils, mais le père mais le frère, mais le fils,
\nni un mari, mais l'amant de cet unique peuple.
\n\n
– 27 –
\n\n
Faites-moi rebelle à toute vanité, mais docile à son génie
\ncomme le poing à l'allongée du bras!
\nFaites-moi commissaire de son sang
\nfaites-moi dépositaire de son ressentiment
\nfaites de moi un homme de terminaison
\nfaites de moi un homme d'initiation
\nfaites de moi un homme de recueillement
\nmais faites aussi de moi un homme d'ensemencement
\n\n
faites de moi l'exécuteur de ces oeuvres hautes
\n\n
voici le temps de se ceindre les reins comme un vaillant
homme.
\n
Mais les faisant, mon cœur, préservez-moi de toute haine
\n/ne faites point de moi cet homme de haine pour qui je
n'ai que haine
car pour me cantonner en cette unique race
\nvous savez pourtant mon amour catholique
\nvous savez que ce n'est point par haine des autres races
\nque je m'exige bêcheur de cette unique race
\nque ce que je veux
\nc'est pour la faim universelle
\npour la soif universelle
\n\n
la sommer libre enfin
\n\n
de produire de son intimité close
\nla succulence des fruits.
\n\n
– 28 –
\n\n
Car cet arbre de négritude que je dis un kaïlcédrat de
patience, n’est plus souvent pour mon inquiètude que ce
papayer tendre
sa tête encore chauve
et le voici élu par toutes les flèches du carbet
son lait s’écoule par mille blessures
son coeur d’arbre n’a plus la force d’envoyer aux extrémités
le sang ferme qui le défendait contre l’aridité du sable.
\n
Vous savez que ma révolte ne veut que conjurer cet impur
symbole.
\n
Et voyez l'arbre de nos mains !
\nil tourne pour tous, les blessures incises en son tronc
\npour tous le sol travaille
\net griserie vers les branches de précipitation parfumée!
\n\n
Mais avant d'aborder aux futurs vergers [ ? ]
\ndonnez-m/oi de les mériter sur leur ceinture de mer
\ndonnez-moi mon coeur en attendant le sol
\ndonnez-moi sur l'océan stérile
\nmais où caresse la main la promesse de l'amure
\ndonnez-moi sur cet océan divers
\nl'obstination de la fière pirogue
\net sa vigueur marine.
\n\n
La voici avancer par escalades et retombées sur le flot
pulvérisé
\n
– 29 –
\n\n
la voici danser la danse sacrée devant la grisaille du bourg
\nla voici barir d'un lambi vertigineux
\nvoici galoper le lambi jusqu'à l'indécision des mornes
\net voici par vingt fois d'un labour vigoureux la pagaie
\nforcer l'eau
\nla pirogue se cabre sous l'assaut de la lame, dévie un instant,
\ntente de fuir, mais la caresse rude de la pagaie la vire,
\nalors elle fonce, un frémissement parcourt l'échine de la
vague, la mer bave et gronde
la pirogue comme un traîneau file sur le sable.
\n\n
Au bout de ce petit matin, ma prière virile :
\n\n
donnez-moi les muscles de cette pirogue sur la mer démontée
\net l'allégresse convaincante du lambi de la bonne nouvelle !
\n\n
Tenez je ne suis plus qu'un homme (aucune dégradation, aucun
crachat ne le conturbe)
je ne suis plus qu'un homme qui accepte n'ayant plus de
colère
(il n'a plus dans le coeur que de l'amour immense)
\nJ'accepte... J'accepte... entièrement, sans réserve...
\nma race qu'aucune ablution d'hysope et de lys mêlés ne pourrait
\npurifier
\nma race rongée de macules
\nma race raisin mûr pour pieds ivres
\nma reine des crachats et des lèpres
\n\n
– 30 –
\nma reine des fouets et des scrofules
\nma reine des squasmes des chloasmes
\n(oh ces reines que j'aimais jadis aux jardins printaniers et
lointains avec derrière l'illumination de toutes les bougies
de marronniers!).
J'accepte. J'accepte.
\net le nègre fustigé qui dit : “Pardon mon maître”
\net les vingt-neuf coup de fouet légal
\net le cachot de quatre pieds de haut
\net le carcan à branches
\net le jarret coupé à mon audace marrone
\net la fleur de lys qui flue du fer rouge sur le gras de
mon épaule
et la niche de Monsieur VAULTIER MAYENCOURT, où j'aboyai six
mois de caniche
et le nègre étrillé comme une pouliche
\net Monsieur BRAFIN
\net Monsieur de FOURNIOL
\net Monsieur de la MAHAUDIERE
\net le pian
\nl’éléphantiasis
\nle molosse
\nle suicide
\nla promiscuité
\nle brodequin
\nle cep
\nle chevalet
\nle cippe
\nle frontal
\n\n
– 31 –
\n\n
\n
\n
\n
Et mon originale géographie aussi ; la carte du monde faite
à mon usage, non pas teinte aux arbitraires couleurs des
savants, mais à la géométrie de mon sang répandu
\n
et la détermination de ma biologie non prisonnière d'un angle
facial, d'une forme de cheveux, d'un nez suffisamment aplati,
d'un teint suffisamment mélanien, et la négritude, non plus
un indice céphalique, ou un plasma, ou un soma, mais mesurée
au compas de la souffrance
\n
et le nègre chaque jour plus bas, plus lâche, plus stérile,
moins profond, plus répandu au dehors , plus séparé de soi-
même, plus rusé avec soi-même, moins immédiat avec soi-même
\n
j'accepte, j'accepte tout cela
\n\n
et loin de la mer de palais qui déferle sous la syzygie
suppurante des ampoules, merveilleusement couché le corps de
mon pays dans le désespoir de mes bras, ses os ébranlés et
dans ses veines le sang qui hésite comme la goutte de lait
végétal à la pointe blessée du bulbe... Et voici soudain que
force et vie m'assaillent comme un taureau et je renouvelle
/ONAN qui confia son sperme à la terre féconde et l'onde de
vie circonvient la papille du morne, et voilà toutes les
veines et veinules qui s'affairent au sang neuf et l'énorme
poumon des cyclones qui respire et le feu thésaurisé des
\n
– 32 –
\nvolcans et le gigantesque pouls sismique qui bat maintenant
la mesure d'un corps vivant en mon ferme embrassement.
\n
Et nous sommes debout maintenant, mon pays et moi, les
cheveux dans le vent, ma main petite maintenant dans son
poing énorme et la force n'est pas en nous, mais au dessus
de nous, dans une voix qui vrille la nuit et l'audience
comme la pénétrance d'une guêpe apocalyptique.
Et l'a voix prononce que l'Europe nous a pendant des siècles
gavés de mensonges et gonflés de pestilences,
car il n'est point vrai que l'oeuvre de l'homme est finie
\nque nous n'avons rien à faire au monde
\nque nous parasitons le monde
\nqu'il suffit que nous nous mettions au pas du monde
\n\n
mais l'oeuvre de l'homme vient seulement de commencer
\n\n
et il reste à l'homme à conquérir toute interdiction immobilisée
aux coins de sa ferveur
et aucune race ne possède le monopole de la beauté, de
l'intelligence, de la force
et il est place pour tous au rendez-vous de la conquête et
nous savons maintenant que le soleil tourne autour de notre
terre éclairant la parcelle qu'a fixée notre volonté seule
et que toute étoile [?pyrophore] chute de ciel en terre à notre
commandement sans limite.
\n
– 33 –
\n\n
Je tiens maintenant le sens de l'ordalie : mon pays est
la “lance de nuit” de mes ancêtres Bambaras.
Elle se ratatine et sa pointe fuit désespérément vers le
manche si c'est de sang de poulet qu'on l'arrose et elle
dit que c'est du sang d'homme qu'il faut à son tempérament,
de la graisse, du foie, du coeur d'homme, non du sang de
poulet.
Et je cherche pour mon pays non des coeurs de datte, mais
des coeurs d'homme qui c'est pour entrer aux villes d'argent
par la grand'porte trapézoïdale qu'ils battent le sang viril,
et mes yeux balayent mes kilomètres carrés de terre paternelle
et je dénombre les plaies avec une sorte d'allégresse comme
[o???is] et je les entasse l'une sur l'autre comme rares espèces,
et mon compte s'allonge toujours d'imprévus monnayages de la
bassesse.
Et voici ceux qui ne se consolent point de n'être pas faits
à al ^la ressemblance de Dieu mais du diable, ceux qui considèrent
que l'on est nègre comme commis de seconde classe : en attendant
mieux et avec possibilité de monter plus haut; ceux qui
battent la chamade devant soi-même, ceux qui vivent dans un
cul de basse fosse de soi-même; ceux qui se drapent de pseudo‑
porphose fière: ceux qui disent à l'Europe: “Voyez, je sais
comme vous faire des courbettes, comme vous présenter mes
hommages, en somme je ne suis pas différent de vous; ne faites
pas attention à ma peau noire : c'est le soleil qui m'a brûlé”.
\n
– 34 –
\n\n
Et il y a le maquereau nègre, l'askari nègre, et tous
zèbres se secouent à leur manière pour faire tomber leurs
zébrures en une rosée de lait frais.
\n
Et au milieu de tout cela je dis hurrah! mon grand père
meurt, je dis hurrah
la vieille négritude progressivement se cadavérise,
\nIl n'y a pas à dire: c'était un bon nègre.
\nLes Blancs disent que c'était un bon nègre, un vrai bon
nègre, le bon nègre à son bon maître.
Je dis hurrah!
\nC'était un très bon nègre
\nla misère lui avait blessé poitrine et dos et on avait
fourré dans sa pauvre cervelle qu'une fatalité pesait sur
lui qu'on ne prend pas au collet; qu'il n'avait pas
puissance sur son propre destin; qu'un Seigneur méchant avait
de toute éternité écrit des lois d'interdiction en sa nature
pelvienne; et d'être le bon nègre; de se contenter honnêtement
d'être le bon nègre; de croire honnêtement à son indignité,
sans curiosité perverse de vérifier les hiéroglyphes
fatidiques.
\n
C'était un très bon nègre
\n\n
et il ne lui venait pas à l'idée qu'il pourrait houer, fouir,
couper tout tout autre chose vraiment que la canne insipide
soit sa vertu prostituée aux triomphes parégoriques du tafia
soit sa misère qui halète dans le ventre visiblement creux
du tam-tam
– 35 –
\nsoit l’impatience butyreuse du colon qui attend pour l’âcre
toussottement de la distillerie le doux julep d’une fraîche
mechée de nègres
C'était un très bon nègre.
\n\n
Et on lui jetait des pierres, des bouts de ferraille, des
tessons de bouteille, mais ni ces pierres, ni cette ferraille,
ni ces bouteilles...
O quiètes années de Dieu sur cette motte terraquée !
\n\n
Et le fouet disputa au bombillement des mouches la rosée
sucrée de nos plaies
\n
Je dis hurrah! La vieille négritude progressivement se
cadavérise
l'horizon se défait, recule et s'élargit
\net voici parmi des déchiquètements de nuages la fulgurance
d'un signe
le négrier craque de toute part... Son ventre se convulse
et résonne... L'affreux taenia ^ténia de sa cargaison ronge les
boyaux fétides de l'étrange nourrisson des mers !
\n
Et ni l'allégresse des voiles gonflées comme une poche de
doublons rebondie, ni les tours joués à la sottise dange‑
reuse des frégates policières ne l'empêchent d'entendre la
menace de ses grondements intestins.
\n
En vain pour s'en distraire le capitaine pend à sa grand'
vergue le nègre le plus braillard ou le jette à la mer,
ou le livre à l'appétit de ses molosses.
\n
– 36 –
\n\n
\n
\n
La négraille aux senteurs d'oignon frit retrouve dans son
sang répandu le goût amer de la liberté
\n
Et elle est debout la négraille
\n\n
la négraille assise
\ninattendument debout
\ndebout dans la cale
\ndebout dans les cabines
\ndebout sur le pont
\ndebout dans le vent
\ndebout sous le soleil
\ndebout dans le sang
\ndebout
\net
\nlibre
\n\n
debout et non point pauvre folle dans sa liberté et son
dénuement maritimes girant en la dérive parfaite
et la voici :
\nplus inattendument debout
\ndebout dans les cordages
\ndebout à la barre
\ndebout à la boussole
\ndebout à la carte
\n\n
– 37 –
\n\n
debout sous les étoiles
\ndebout
\net
\nlibre
\net le navire lustral s'avancer impavide sur les
\n|eaux écroulées.
\nEt maintenant tombent
\net maintenant pourrissent nos flocs d'ignominie
\n\n
à moi mes danses
\nmes danses de mauvais nègre
\nla danse brise-carcan
\nla danse saute-prison
\nla danse il-est-beau-et-bon-et-légitime-d'être
nègre
A moi mes danses et saute le soleil sur la
raquette de mes mains
Mais non l'inégal soleil ne me suffit plus
\nenroule-toi, vent, autour de ma nouvelle croissance
\npose-toi sur mes doigts mesurés
\nJe te livre ma conscience et son rythme de chair
\nJe te livre les feux où brasille ma faiblesse
\nf
– 38 –
\n
Je te livre le chain-gang
\nJe te livre le marais
\nJe te livre l'in-tourist du circuit triangulaire
\nDévore vent
\nJe te livre mes paroles abruptes
\nDévore et enroule-toi
\nEt t'enroulant embrasse-moi d'un plus vaste
\n|frisson
\nEmbrasse-moi jusqu'au nous furieux
\nEmbrasse embrasse NOUS
\nMais nous ayant également mordus !
\nJusqu'au sang de notre sang mordus !
\nEmbrasse, ma pureté ne se lie qu'à ta
pureté
mais alors embrasse !
\nComme un champ de justes filaos
\nle soir
\nnos multicolores puretés.
\nEt lie, lie-moi sans remords
\nlie-moi de tes vastes bras à l'argile lumineuse
\n\n
– 39 –
\n\n
lie ma noire vibration au nombril même
du monde
Lie, lie-moi, fraternité âpre
\nPuis, m'étranglant de ton lasso d'étoiles
\nmonte, Colombe
\nmonte
\nmonte
\nmonte
\nJe te suis, imprimée en mon ancestrale
cornée blanche
Monte lécheur de ciel
\nEt le grand trou noir où je voulais me
noyer l'autre lune
C'est là que je veux pêcher maintenant
\nla langue maléfique de la nuit en son
\nimmobile verrition !
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Este articulo es muy interesante porque...
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